Перевод наоборот. вместо рецензии на книгу И. Бога

      ВМЕСТО РЕЦЕНЗИИ НА КНИГУ
      И. БОГАЧИНСКОЙ «ПЕРЕВОД С КОСМИЧЕСКОГО»

                ПАРОДИИ

    ПЕРЕВОД НАОБОРОТ

Скажу вам по секрету, между нами,
Не все стихи «считаем мы стихами».
Ещё открою вам один секрет:
«Без рифмы жить не может ни один поэт!»    (Вместо эпиграфа).

1. «КТО СЛАГАЕТ ПО ПРАЗДНИКАМ
         ВЯЛОТЕКУЩИЕ ВИРШИ,
         ЧТОБЫ ПОТОМ ЗАЧИСЛИТЬ СЕБЯ
     В САН МЕЛКОВОДНЫХ СВЕТИЛ»

«Когда по праздникам не спиться,
Ты пишешь праздные стихи,
Не вздумай на небе светиться,
И даже мыслить не смоги!

Ты рифму не бери всерьёз,
В ней мысль не та, и всё неверно.
Ты доведёшь себя до слёз,
Но не достигнешь звёзд Вселенной.

То, что Юпитеру простится,
Не разрешается тебе.
Не вздумай также засветиться
На мелководной глубине!»

Вам хорошо, вы - на орбите!
А на земле - лишь суета,
У вас в помощниках - Юпитер,
У вас поэзия - не та!

И с высоты своей орбиты
Вам видно сверху далеко,
Чтобы считать других «кульбиты»
Вялотекущими… в дерьмо!

    Заключение. Кто знает, что такое стих,
И где найти то чувство меры,
Чтоб оценить стихи других?
Хоть будь ты сам из стратосферы!

                Как хорошо, что на Олимпе
Вы не одна, что кроме  вас
Другие обитают нимфы,
У них другой порядок фраз!


2. «НЕ СЛУЧАЙНО СТЫКУЮТСЯ
     КОМПАС ВИНЫ И ПРИЧИН,
     И БЛЕДНЕЕТ ЛУНА,
     КАК ПРОИГРАННОЕ ПАРИ»

Как жертва подлого пари,
Предательства и беспредела,
Луна исчезла до зари,
На небосклоне поседела.

Осталось проиграть в лото
Ещё небесное светило,
Чтобы потом уже никто
Сказать не смог, как раньше было.

Без компаса не выяснить причин, 
Зачем в Лас-Вегасе рулетка,
И почему мелеет Нил,
А хищников содержат в клетках.

Причины не живут одни,
Со следствием должны встречаться,
Как на орбите корабли,
Как смысл с рифмой, стыковаться!

От компаса вины вам не уйти,
Не спрятаться за скользкими словами.
За всё, что будет сделано, - плати
Бессонными и долгими ночами!


3. «В КУЛЬМИНАЦИЮ ЧИСТОК И ЧИСЕЛ,
    БЕСПРЕДЕЛА, ЭКСТАЗА И ПЕКЛА
    ПАЛ РАССВЕТ, НЕ РАССТРАЧЕН И ЧИСТ,
    И ВСЕЛЕННАЯ ГИМН ЕМУ ПЕЛА!»
   
Любительницы рифмы и проказ
Играют разными словами,
И ради рифм, войдя в экстаз,
Волнуют всех, волнуясь сами.

Упал рассвет, наверно, с неба.
Он нерасстрачен был и чист…
Но беспредел на небе не был,
В экстазе баловался свист.

У беспредела нет предела,
Как у фантазии поэта.
Когда совсем уж нету дела,
Поэт конец находит света.

Нет беспредела на земле,
Лишь бесконечны только числа.
Живи и радуйся весне
И не ищи на небе смысла!


4. «РАЗДВИГАЯ МОДЕЛЬ И МЕЖУ,
    К НЕБЕСАМ НЕ УСТАВ ПОДНИМАТЬСЯ,
    Я С КОСМИЧЕСКОГО ПЕРЕВОЖУ
    ИНТЕРВЬЮ ЧЕЛОВЕЧЕСКИХ МАТРИЦ».

Модель раздвинуть архисложно,
Хоть и старался до зари.
Не ту модель я брал, возможно,
Не получалось, хоть умри!

Раздвинуть я хотел межу,
А раздвигал совсем иное.
Юпитеру я не служу,
Оставил я межу в покое.

Чтоб увеличилась межа,
Пытался я раздвинуть грядки.
Чтобы межа была, как грядки,
А грядки были, как межа!

И так игрался долго в прядки,
Забыв про урожай на грядке.
И к небесам так не поднялся,
В меже застрял и там остался.

5. «КОГДА КУВЫРКНЁШЬСЯ С ОРБИТЫ
      И ВЗВОЕШЬ ОТ СКУКИ ВДВОЁМ, 
      ЗАХОЧЕТСЯ НАПРОЧЬ И БЫСТРО
      РАСТОРГНУТЬ КОНТРАКТ С БЫТИЁМ».

Хоть вы живёте средь людей,
Но постоянно в космос рвётесь.
И мечитесь среди идей,
Пока совсем не кувыркнётесь.

И если скучно вам вдвоём
Летать на солнечной орбите,
Смените спутника. Потом
С орбиты старого снимите.

Но если вы опять вдвоём,
А жизнь мирская надоела,
Порвите свой контракт с бытиём!
Причём здесь мы, и в чём же дело?

Вы, как заблудшая овца,
Среди небесных тел пасётесь.
Вам одиноко, вы - одна.
Когда с орбиты кувыркнётесь?

6. «КОНСЕРВИРУЮ ГОДЫ
    ВОДЕВИЛЕЙ И ДРАМ,
    И ВЕДУ НЕУГОДНЫХ
    В ИСЦЕЛЯЮЩИЙ ХРАМ.
СОГРЕВАЮ ПРОПАЩИХ
В ЧЕЛОВЕЧЬЕМ АДУ.
ВЫ ОШИБЛИСЬ. Я ПАСТОР
ДЛЯ ПОТЕРЯННЫХ ДУШ».

От консервации годов
И драматических историй
Не накормить голодных ртов
  И страждущих не успокоить!

От декламации стихов
В аду дорога не мостится,
И с помощью красивых слов
Нельзя поймать перо жар птицы!

И в храм я с вами не пойду,
Не верю, что вы в храме пастор.
Чем вы накормите в аду
И как спасёте души паствы?

Мы помним, как нам обещали
В долины светлые свести.
Те, кто в тех далях побывали,
Едва смогли себя спасти!

7. «В УШИБАХ ЗЕМЛЯ, КАК В МЕДАЛЯХ,
    А ЕСЛИ НОЧАМИ НЕ СПИТЕ,
    ВСМОТРИТЕСЬ, КАК ЗВЁЗДЫ СКАНДАЛЯТ,
    КАК БОЙ ПРИНИМАЕТ ЮПИТЕР».

    Блестят на груди ветеранов
Во время парадов медали,
А тело, душа - всё в изъянах.
Они тяжело воевали!

Ушибы земные, как раны,
Остались от бомбометаний.
Вы приняли их за награды,
Вы приняли их за медали!

Поэтому вам и не спиться,
И манят далёкие дали.
Вы спутали вечер с зарницей,
Где звёзды друг с другом скандалят.

А вам предлагаю спуститься
На землю в ушибах и ранах.
Пусть в космосе спорят зарницы,
Пусть люди земле будут рады!

8. «НЕ ПОТОМУ ЛИ
    В РАЗГАР КУВЫРКОВ КЛИМАТИЧЕСКИХ
    СРЕДЫ ОРДЫ ТОРГАШЕЙ
    И ДУШЕВНО ГЛУХИХ
    РВУТСЯ СЕРДЕЧНЫЕ ВОЛОКНА –
    ЧЕСТИ ВМЕСТИТЕЛИ
    И ВОЗНИКАЮТ
    ГЛАВНЫЕ В ЖИЗНИ СТИХИ?»

а.  О ВЫСОКОМЕРИИ

     Высокомерие поэта
     Не знает меры и длины.
     Готов он обвинять полсвета,
     Хоть видит бой со стороны.

И не дают ему покоя
В орду, сплотившись, торгаши.
Глухие, мол, и всё такое….
Живут без чести и души.

Они запрятали в волокна
Свою же собственную честь!
И ставнями закрыли окна,
Чтоб не могли к ним в душу влезть.

Живут уныло и убого,
Торгуют только, чтобы есть.
Но просят милости у Бога,
Забыли, что такое честь.

А у поэтов нараспашку
Душа и главные стихи.
У них извилины – внатяжку,
И от того они тонки.

Где тонко, там всегда и рвётся!
Где мало мыслей, - маята.
Стенокардия разовьётся,
Когда в аортах – пустота!

Поэты могут жить без хлеба,
Без тех, кто чем-то торговал.
И рифму ждать, как манны с неба,
И пусть грядёт Девятый вал!

б. КЕСАРЮ – КЕСАРЕВО,
    БОГУ – БОЖЬЕ.

Устроен мир с особым даром,
В нём все занятья - хороши.
Поэты носятся за славой,
И всем торгуют торгаши.

Кто пашет землю на чужбине,
Кто вяжет веники в глуши.
С времён Сократа и поныне
Торгуют тайнами души.

Всё продаётся в нашем мире –
От пароходов до стихов!
Когда находитесь в квартире
Или летаете в эфире,
Закон работает без слов!

Под солнцем всем хватает дела –
Поэту, пахарю, купцу.
Пиши, пока не надоело
Среди тоски и беспредела,
Во славу Вечному Творцу!


ВЛАДИМИР ОПЕНДИК

    
16 октября – 20 декабря 1999 года