перелом

Она подождёт. У неё всё хорошо, у неё есть плед, глоток коньяка, любимая книга, воспоминания… Ещё чуть-чуть и станет теплее, озноб отступит и горячая струя алкоголя оживит пульсирующую жилку на её шее… и вернёт блеск глазам…

Он не придёт… нет… задержится. Сегодня есть, на что отвлечься, и будет, что вспомнить, и настроение поднимется, и будет, что обсудить, и можно будет снова впрягаться в рутину, и не замечать… остальное – глупости… Она поймёт. Всегда понимает. Она не может не понять.

Не встречает. Спит? Не дождалась?! Как на неё похоже…, увлеклась своим глупым романом…
Она не может не услышать, как он открывает дверь, это же Он пришёл.

Проходя в комнату, он удивился, как она оглянулась… легко, спокойно, улыбаясь… и все хорошо. От нее пахнет кофе и … даже коньяком. Он стоит сам не свой, как ударенный пыльным мешком.
Что-то иначе – теперь и навеки.
Что это было? Неужели вот это и называется – разлюбила?
Как будто земная ось – разом, не выдержав, дрогнула и сместилась.
Больно. Жутко, конечно.
Будто бы что-то переломилось с жалобным тонким треском…
И не срослось...