Сама себе

Она пишет, что счастливая.
Претворяется… (с)

Со мной теперь что-то не так. Такое ощущение, что однажды ночью я случайно ударилась головой о стену. Не сильно, потому что изменения мало заметны, но все-таки они есть.
Раньше я загоралась от одного взгляда лукавых глаз, влюблялась с первой же улыбки, сама делала все эти шажки по прямой, кажущейся гораздо короче, если тебе идут на встречу. Но стоило преодолеть этот путь, как я угасала. Разочаровывала сама или переживала разочарование. Каждый раз одно и тоже, словно по кругу.
Я никогда не любила, но каждая влюбленность проходила через мое сердце ослепительными вспышками чувств, некоторые вперемешку с болью, но всегда с равнодушием в конце.
Вы можете сказать, что ничего хорошего в этом нет, но я жила этим. Жила этими короткими промежутками, в которых, словно альпинист любитель, покоряла понравившиеся вершины.
Никогда не унывающая. Всегда влюбленная. Почти всегда одна.
Что же со мной сейчас?
Нет, никто не заметит подмены, потому что ее нет. Я такая же, как и была: всегда веселая, всегда забавная, всегда нужная и любимая друзьями.
Но я не одна. И не влюблена.
Эти два состояния в один период времени мне совершенно не свойственны. Несколько раз бывало, но тогда я стремилась прекратить первое, второе прекращалось само.
Сейчас все, почему-то, иначе. Мне хорошо с ним. Но я его не люблю, не влюблена даже. Без него мне тоже хорошо.
Так странно, словно меня замотали в тонкий полиэтилен. Я вижу, слышу, ощущаю, но не чувствую так ярко, как всегда. Словно мое сердце объявило передышку, сказав: «Последнего раза мне хватило, отстань!». И теперь до него так сложно достучаться.
Не понятно, когда это пройдет. Неужели мне тогда было настолько больно? Не помню.
Мне уже снова все равно. Хоть здесь все стабильно.
Но я уверена, что лето спасет. Просто я устала. Я буду прежней.