Руки
Любил. Иногда с ней было слишком сложно. Она требовала того, чего я не мог дать, - меня целиком. Ее могло обидеть случайно сказанное слово, и тогда она плакала насколько безутешно, что я терялся, не зная, как себя вести. Ей никогда не было достаточно моей любви, казалось, внутри нее по-прежнему невыносимая пустота, которую невозможно наполнить нежностью, заботливостью и любовью. Она просила встречаться с ней чаще, чем я мог ее выносить. Мне была дорога моя свобода, я не мог любить с той же беззаветностью. Она плакала и нервно щелкала длинными пальцами, уродуя самое прекрасное, что в ней есть – ее руки.Я срывался в отчаяние, до хрипа в груди и останавливающегося дыхания. Метался по городу, приезжал к ней ночью и не звонил, боясь разбудить. Она любила меня.
Любила - и мне становилось страшно. Любила, когда я был с ней ласков, еще больше – когда больно ранил. Она не замечала мои недостатки, терпела недели исчезновений, мое наигранное равнодушие. Я ненавидел ее мягкость и желание принять меня любым, я не понимал, зачем ей нужен.
Я пришел к ней, когда день склонялся к закату, и, нерешительно взяв за руку, повел за собой. Мы шли по городу, где осень разбрасывала багряные листья и туман, и я смотрел, как ветер развевает ее медные волосы. Я боялся слишком сильно сжать в своих грубых ладонях ее узкую кисть. Мы шли далеко, выходя за пределы знакомых мест. На едва освещенном шоссе я прижал ее к себе и почувствовал, как быстро бьется ее сердце. Мне захотелось его остановить. Я нащупал в кармане нож, который захватил с собой. Несколько ударов. Когда она умирала, я держал ее за руки. Она улыбалась. Я любил ее.
Больше всего мне запомнились ее руки.
Свидетельство о публикации №211082600812