Ворс на бумаге

Ну и что, что у меня по покрывалу разбросаны схемы и куча блокнотов ?
(ты видишь ?..я отразился твоей честностью..и.....мне не стыдно)
Я пишу....почерком влево.
Как врач.
Я подглядел такой почерк. когда маленький...жил в общежитии..
У нас..
на первом этаже стояли новогоднии санки..
С клетчатыми одеялами.
У бабушки всегда было тепло.
Она была комендант.
Я просматривал журналы и там..увидел почерк...
в обратную сторону.
Я тогда еще не умел писать.
этот ворс..на бумаге..и картонные двери формата.... меня звали в другое..
Она...моя любимая бабушка (85 ей.)- жива... !!!!
память теряет.
но мне...
ее словить между граней...
стоит того,
чтобы умереть ...
полностью.....
в тело..
без себя.
Сладкая моя, девочка .
Ты , реально. крутая. и я..- знаю тебя..
"ну вот....я и приземлилась на Землю..."- говорит.
морщины...потеря памяти...мертвый ее сын - мой папа.
Я молчу.
Я внук.
А правнук лезет в горы и в пещеры проникает..
Па..
Купи мне новый диск памяти...
коверкает слова, но.... я понимаю..
Понимаю, тебя..сынуля..
Сын.
сладенький мой.
Мой ласковый малыш.
в тысячи раз меня мощнее.
Глаза - океан.
Губы нежные.
В движениях - Мощь.
Это не Я
И он знает.
Учит меня.
Я вижу его.
Для чего у меня столько блокнотов ?
Для твоей новой жизни, Сын.
Для тебя.

Прости.