Моей музе

 Возможно, прозвучит глупо, но я поссорился с музой. И я даже не знаю что более нелепо. Сам факт ссоры или её причина. Будучи хорошим лентяем, я решил ненадолго уклонится  от творческого вихря и немного поспать днём в воскресенье. Моя милая муза терпела долго. Она недовольно сопела, грызла мои же карандаши, как маленькая надувала губы. Наблюдать за ней, из-под чуть приоткрытых век было сплошным удовольствием. Никогда прежде я не видел это маленькое светлое существо в гневе и недоумении: почему её подопечный, чувствующий в себе прилив творческих сил, предпочитает вместо того, чтобы творить, спать и не думать даже о том, что сейчас бы он мог написать великий шедевр, а не наращивать и без того толстое брюхо лени. Короче говоря, терпение музы лопнуло. 
   А что было дальше? знаете, вы будете смеяться, но мы где-то неделю ходили, молча друг за другом. Когда я пытался на неё посмотреть, то она фыркала и отворачивалась. Хоть в этот момент мне и не удавалось разглядеть её лица, но я чувствовал, что на этом строгом личике проскальзывает улыбка. Но из-за ссоры муза никак не могла выдать себя и показать, что ей тоже смешно, как и мне. Ощущая это, я тоже начинал улыбаться, и это начало повторятся настолько часто и выглядело настолько забавно, что я не смог сдержать смех, а забавнее ещё то, что она смеялась вместе со мной, но эта странная и нелепая молчанка не прекращалась.
     Да, что сказать, если эта странная записка попадёт в прессу, то первым что сделают мои дорогие соседи, постоянно берущие у меня табуретки для гулянок, организую сдачу меня в психушку.  Но что поделать? Я романтик, а Муза... Сложно сказать, что её создал я. Нет, она сама сформировалась, когда только начал формироваться как человек я. И когда моя душа уже более менее завершила игру в конструктор, хотя точнее более разобралась из каких кубиков строится, то с музой мы стали неразлучны. Спутаны наши волосы, мысли, чувства, мы держимся часто за руки, и даже смех наш сливается в единое целое. 
    Моя муза прекрасная молодая девушка, многие критики бы сказали, что это банально. Да и пускай, ведь это не главное. Зато она моя, и эту красоту вижу только я. Часто она сама пишет стихи, рисует что-то в блокноте. И у меня возникает мысль о том, что, не я ли живу в мире муз, а она в мире людей? Кто кому приносит вдохновение? Да, наверное, это и не важно. Главное что мы есть, что мы чувствуем и живём, не проживаем, а живём!
    И какая же моя муза? А вы видели когда-нибудь глаза ребёнка, который радуется жизни? это её глаза. Вы когда-нибудь любили? именно не влюблялись, а любили? Это огромное её составляющее. Кому повезло жить с любимой матерью, тот никогда не забудет заботливые руки. Это её руки. Вы слышали, как ступают кошки? Это её шаги. Вы помните, как вы улыбаетесь солнцу? Это её улыбка. В ней есть весь мир и огромная часть меня. 
    Внешность? ну что же я могу сказать. Она... Красива ли? Да, по-своему. На мгновенье она мне кажется ребёнком, а вот она уже и повзрослела. Выражение лица так часто меняется, что за ним невозможно уследить. Нет, она не грустит, она просто не может найти чему улыбнуться. А вот, уже нашла. Маленького пушистого котёнка, который теперь живёт у меня и ест, пожалуй, как слонёнок. 
    Наверное, я не дам вам точного ответа, какая она, ведь это почти невозможно объяснить словами. Она изящна, мила, нежна, но может быть и грубой и злой и дерзкой, но это лишь до того момента пока она не нашла чему улыбнуться, а для неё таких вещей и людей в мире очень много.
    За её спиной крылья из книжных страниц со стихами, нашими стихами. Она летит на этих крыльях по ветру творчества и дарит мне это прекрасное вдохновение, без которого я бы не смог ничего написать.
    Её детская впечатлительность позволяет быть более чувственным, можно сказать, что она помогает мне чувствовать этот мир по-особенному. И уже, исходя из этого, я могу изложить на бумаге все эти чувственные буквы. 
    Кто же она? Ангел или демон? Сложно сказать. Наверное, не то и не другое. Она просто муза, хотя… Это не так уж и просто.
    Моя милая муза, сейчас ты стоишь за моей спиной и читаешь эти строки. Прости меня, дорогая! А пока ты меня прощаешь и ставишь чай, я прочитаю то, что ты написала под заголовком "Моему Музу"