Белые постели

;Я снова в том сне.
Я тихо пробираюсь сквозь густую пыльную массу. Я кожей спины чувствую волнение и страх. Все здесь живет по другим законам.

Будто мы идем через узкую лесную тропу, щелестя серой листвой. Все вокруг обвито терновником и еще каким-то растением, листья которого сказочны и печальны. Я держу тебя за руку, и мы бежим от чего-то. У нас получается оторваться от того, что гонится за нами, я оборачиваюсь. Что-то уносит Тебя назад, Ты растворяешься.

А теперь другая картина. Я абсолютно счастлив. Ты сидишь на кровати. Лиловая шелковая постель. На полу бокалы с вином. Мое счастье насыщенно и концентрированно. Оно сидит рядом со мной. И я делаю последний штрих.
- Выходи за меня.
Тянусь за поцелуем.
- Я не хочу жить.

Какой-то мост. Высокий, английский. Дождь и шквальный ветер. Он срывается на нас. Словно липкие, темные матерчатые плащи распластаны ветром, как крылья. Мы держимся за руки, но от дождя ладони становятся мокрыми, и Ты выскальзываешь. Я успеваю лишь обернуться. Ты висишь за мостом, схватившишь обеими руками. Смотришь на меня и медленно опускаешь веки так, словно я чего-то не понимаю. И разжимаешь ладони.
;
И еще сотни сотни картин печальной реальности снов, открывающихся моему воображению. Везде Ты и я. Везде я держу тебя за руку и чувствую как она холодеет, растворяется, ускользает, умирает, умирает, умирает.

Это печальная палата. Это место, где люди теряют себя. Белые стены, светлые постели, окна в сад, люди в халатах. Я сижу на Твоей постели.
Держу Тебя за руку.
Но она не холодеет, не растворяется, не ускользает, не умирает.
Ты продолжаешь держать меня.
Но это уже не Ты.
Взгляд в сад. Отсутствующий взгляд.
Но Тебя уже нет. И когда-то я не успел понять этого.
Того, что оно добралось до Тебя.

Того, что оно стало Тобой.
И я проиграл.;