Дом на окраине

На окраине маленького городка был дом. Он уже был старым и обветшалым. Красные кирпичи блекло светились в лучах заходящего солнца
Жара спадала и наступала вечерняя прохлада. Когда все обитатели этого дома укладывались спать, просыпались другие его обитатели и ночная жизнь старого дома продолжалась.
     Вот и сейчас, по ставням тихо перебирая лапками с чердака спустился паучок Васька. Почему Васька? Он сам не знал, так его назвали давно, а он уже и забыл кто и зачем.
     Паучок перелез через неплотно натянутую сетку и спустился на цветочный горшок. Обследовав кактус, и убедившись, что цвести он не собирается, Васька деловито попил воды из чашки стоящей неподалеку.
-    Да, раньше времена были получше, и в чашках оставалось молоко, а то и вино,- подумал Васька, - а теперь вот водичкой довольствуюсь.
      Он пробежался по чашке и,  свив паутинку спустился с подоконника на стол. Там лежали книги,  и стоял ноутбук. Ноутбук не интересовал паучка, он любил книги, и по старой привычке бесшумно залез вовнутрь.
В книге было темно, и страницы плотно примыкали друг к другу, но Васька привык читать в полутьме, хотя зрение с возрастом становилось все хуже, но что не сделаешь из любви к литературе.
      Васька был странный паук. Большой эстет и гурман, так бы его назвали люди. Дурак и ненормальный, так охарактеризовали его соплеменники.
Нормальные пауки плетут паутину и затаившись ждут очередную жертву, которая прилетит на переливающуюся всеми цветами радуги паутину, чтоб сожрать ее. А Васька плел замысловатые узоры, почти картины, и очень не любил, когда портили его творение какие то бессовестные жирные мухи, попавшие в его произведение искусства. Он их выкидывал, и остервенением начинал плести рисунок заново, поправляя все, что нарушено. Мух он не ел, категорически. Он питался нектаром цветов, пил молоко из блюдечка и подъедал хлебные крошки, которые хозяева забыли смести со стола.
      А еще он страстно любил читать. Ну ничего не мог поделать с собой Васька. Он был просто маньяк среди библиофилов. Он обожал книги, шелест страниц, запах краски и эти истории побуждали в нем творчество, которое он потом выплескивал в своих полотнах- паутине.
      Вот и сейчас страстный роман про любовь поглотил его. Минуты сменялись часами, шуршали страницы, паучок бегал от строчки к строчке устав и сбившись с ног, но никак не мог уйти, не узнав развязки.
      Он был мечтателем и романтиком, он просто очень хотел любви, которой пока не случилось, да и не могло в принципе произойти, потому что он слыл отшельником и жил один.
      Его старая норка на чердаке дома, почти под самой крышей была мала, и привести туда свою любовь он просто не мог, поэтому вздыхал, сидя в уютном коконе из пыли, и слушая капли дождя по крыше, когда шел дождь.
     Утренние лучи уже позолотили первые капли на стекле, вот и ночь прошла, и кончился дождь, так удачно сменивший жару. Уже запели утренние птахи, а Васька только выбирался из под страниц романа, и торопливо забирался на подоконник. Завтра будет новая ночь, и он снова спустится вниз, чтоб прочитать о великой любви, которую он так и не испытал.
     Васька сплел красивую паутину на чердаке, и в ее хитросплетении угадывалось что то напоминающее сердце, а в нем поменьше, другое. Он никому не давал прикоснуться к своему изображению, и вот сейчас вернувшись он еще раз придирчиво его осмотрел, подправил обвисшие нити, убрал пылинки и песчинки, и  накрывшись сухим листочком отправился смотреть сладкие сны, о вечной любви, о счастливых днях, о будущем. А день уже набирал обороты, и пачка книг со стола перекочевала на полку, а ноутбук на столе оказался включен, чтоб отправить еще одно письмо о любви.