Zetsubou яп. Унылый

18.09.2008г.
Я точно не знал, для чего я это делаю и ради чего. Я вообще точно не знал, правильно ли я поступаю. Каждый день. Каждый час. Через несколько недель меня не будет в городе, и ты, как правило, забудешь, что я существую. Я каждый день пишу письма в никуда, складывая белые листы в клеточку в конверты. Мне не хватает смелости сказать о том, о чем я думаю. А люди не любят скрытных людей. Люди вообще меня не любят. Люди любят осуждать тех, кого они не понимают. Слишком сложно. Им это слишком сложно.
Я все еще надеюсь на ту глупость, что настанет день и я буду счастлив. У меня появишься ты.

24.10.2008г.
Несколько писем я сжег. Я быстро пробегал строчки глазами и бросал их в огонь. Я хотел уничтожить все то, что напоминало мне о тебе. Я смотрел на языки пламени и видел, как сгорала буква за буквой. Булгаков, ты был неправ. Они горят.
Все то, что ты никогда не прочтешь... Все то, что ты никогда не узнаешь... сгорело. Эти мысли грели меня лучше огня. Это поистине великолепно.
Я люблю наблюдать за тобой со стороны, за твоими движениями, привычками. То, как ты смеешься и улыбаешься. Для меня... для меня это все слишком просто. Со временем, твой образ в моей голове сгорит так же, как сгорели все эти бумаги.

12.12.2008г.
Сгорел. Сгорел и я. Обрывки в моей голове похоже на больной бред. Я действительно болен. Температура. Ртутный градусник. И расплывчатые образы в моей голове, шумные и неугомонные.
Когда-нибудь, чуть позже, я скажу тебе все то, что хочу сказать.

24.12.2008г.
Проходит время, а я ничего не добиваюсь, никуда не двигаюсь, стою на мертвой точке. Одиноко.

26.12.2008г.
В этой книге, между строк, спрятан я. Спрятан я, такой каким хочу быть, каким возможно стану. когда-нибудь... когда-нибудь... Все будет, так как надо.

27.12.2008г.
Твой почтовый ящик выглядел как накормленный довольный кот, с торчащими письмами изо рта. Я улыбался, сегодня я целый день улыбался. Сегодня самолет, который увезет меня в неизвестность.
Самолет поднимался ввысь, а я с удовольствием закрыл глаза и откинулся на мягкую спинку кресла. Меня постепенно засасывало унылое счастье. Унылое счастье моей свободы... Унылое счастье без тебя. Теперь я готов кричать, что люблю тебя. Но это никому не нужно.
Andro Metamophose. Улыбка. Я мечтал о крушении самолета.
Ох... Завтра будет лучше.