Еще вопросы?

Здравствуйте, меня зовут Боб, но это мое ненастоящее имя, называйте меня тем именем, с которым я у Вас ассоциируюсь. Итак, я осознанно открываю замок на клетке моего понимания вещей, Ваши вопросы, пожалуйста.
 - Боб, что такое потеря?
 Потеря? Этот вопрос мог бы застать меня врасплох, мне было без пары месяцев 5, когда жизнь познакомила меня со странным чувством- потеря. Я говорю чувством, потому, что все в этом мире материально, можно потерять что угодно и в силу своей материальности это "что угодно" будет приравниваться к какому либо предмету, но то чувство, которое вы испытываете при потере предмета и есть сама потеря, важно чувствовать разницу. В 5 лет ты не ощущаешь разницы между потерей и чувством потери, зато ты всерьез осознаешь, что ты чего то лишился. Это был, возможно, мой самый лучший друг, один из первых, он ушел из жизни так нелепо, по своей детской прихоти, оставив лишь чувство. Был ясный летний день и ничто не предвещало беду, хотя нет, предвещало. Днем ранее, его мать обратилась к цыганке с просьбой о гадании на будущее, просьба была выполнена, то, что услышала его мать, будет деревянным молотком бить по ее вискам до самой смерти. "Завтра, ты будешь стоять в черном, у черного гроба". Остальную часть предсказания я просто не знаю, в силу своего тогдашнего 5ти летия. Она пришла домой и не застала сына, играющего с котятами во дворе, под присмотром соседа- алкоголика, сына она нашла часом позже, его синее, мертвое тело, рубашонкой зацепилось за корягу в реке, Бог знает, куда бы оно могло уплыть, если бы не деревья у воды. Она сидела возле водоколонки, которая находилась посередине улицы, я навсегда запомню ее широко открытый рот и стекающие, как остатки дождя с крыш, слезы. Мальченку забрали в морг на экспертизу причины смерти, на следующий день его вернули с результатами, там было написано что то вроде "смерть от попадания воды в дыхательные пути, в результате потери сознания при ударе головой о подводный камень". Охрипший от истерик голос пригласил меня с мамой в дом, я едва доставал до края черного гроба, но монетки на его глазах манили меня вытянуться и стать на носочки, - выйди пожалуйста на минутку, попросил осевший голос, я вышел, но продолжал смотреть в просвет между тюлью и дверным косяком. Осипший голос, сквозь слезы бормоча "посмотри, что они сделали с моим сыном", расстегнул смешной, маленький пиджачек и белую рубашенку, его живот был разрезан до грудной клетки, а затем зашит черной ниткой методом зигзага, смотрелось отвратительно и я вышел из дома во двор. Потом какая то большая машина, я с венком, кладбище. Когда перед гробом поставили табуретку, я сразу догадался- очередь прощания дошла до детей. Целуя его в маленький, холодный лобик, я не заплакал, бросая горсточку земли в могилу, я, опять же, не заплакал. Я заплакал через девять дней, когда вспомнив о поминках, мне первым делом хотелось зайти к нему домой и попросить его сходить со мной, за компанию. Тогда то я понял разницу между чувством потери, которое я испытывал рыдая на корточках и потерей предмета, который был навсегда зарыт не без моей помощи в землю. Сегодня ненавижу себя за то, что не играл с ним в тот день, за то, что не записал детской рукой тот адрес, куда переехала его мать, за то, что не запомнил дорогу к его могиле. Бывает, прихожу на кладбище, брожу вдоль бесконечных узорных оград, и пропитываясь чувством "дежавю" пытаюсь найти среди тысяч его одного, как бы шепчущего мне: "я здесь, смотри под ноги, ты наверху, а я внизу, как на качелях которые, мы открыли для себя в детстве". Такой она стала для меня, потеря. Только такой потери я боюсь, только такую потерю я ощутил прежде чем понять суть термина из толкового словаря.