Что курили Боги?

Сегодня Остров.
Здесь солнце такое, что краски окружающего мира впиваются психоделикой разноцветия в мозг и немеешь от восторга: "Здесь ли я? Не сплю ли я? Что курили Боги и как же Они гениальны?".

Остров - кусочек покорности в синем буйстве воды. Здесь течения набрасываются друг на друга, разлетаясь брызками волн, сбивают с ног, ты падаешь, тебя оттаскивает в воду, царапаешь коленки о подводные камни, еще волна, уходишь под воду, выныриваешь, глотаешь воздух, сумку с фотиком и айфоном над головой, плывешь, пытаешься плыть...

А там на самом Острове отдышавшись вдруг понимаешь, что красно-оранжевая земля обжигает мокрые ступни, а ветер силы такой, что хочется лечь на землю и стать ящерицей. Рывок, второй, третий - нет времени думать про содранные коленки. Лестница - взобраться по ней, не упасть, не расплакаться, прижимая мокрую сумку. Солнце жжёт и солёные брызги долетают на высоту в 20 метров над уровнем моря.

А там наверху красота, совершенство ланкийских лагун и шум волн. Крики чаек, ворон. Там наверху рывок ветра и ... кажется, что взлетаешь...