Твой голос пусть напомнит мне те строки,
Которые есть зеркало всех нас,
В которых есть нас каждого кусочек,
В которых слышен собственный наш глас.
Где есть упоминание упадка,
Где смерть ровняла всех с сырой землёй,
И там кому-то было странно сладко,
И там вопил от ужаса покой;
И пир, когда над нашими телами
Так бодро расстилалася чума,
И так уместна там её тирада,
Ведь вольнодумной быть она должна.
И нет на души милого прощенья,
Его последние крупинки разлетелись,
И баснословные отрывки из молений
В бокал с вином упали, растворились…
Холодные, подземные жилища
Для мёртвых тел являются постелью,
Чума опять выныривает, ищет,
Кого бы затащить туда насильно.
И пусть те люди, что остались сверху,
Остались молодыми и одни,
Пускай они найдут тот нужный выход,
Что вдруг поможет им, и не одним.
Посвящение Пушкину Пир во время чумы
© Copyright: Евгения Шуст, 2011
Свидетельство о публикации №211090201377
Свидетельство о публикации №211090201377
Рецензии