Причалы...
Усталое Солнце тянется к рации, - единственной возможности услышать другие берега... А Ты стоишь на причале, ждёшь...
По рации - совсем убитый голос, грустный ты ангел, печально... Голос... Волшебный? Нет. Куда лучше - твой голос куда лучше. Твой голос - это бесконечная пелена падающих жёлтых листьев, с красными лоскутами... Домашний голос, мой любимый(?) голос...
Осень ли? Нет, не осень... Весна, весна в пелене падающих листьев, где каждый листок - это моя фенечка, которую ты любишь...
Расстояния ли? Вёрсты, мили, дали ли? Да. Наши голоса длинней и протяжённее, меня больше километров, - обещаю, меня больше...
Пост грустный, да. Потому что некого завернуть в плед... А очень нужно.
Ласка, ты нужна. ты важна... Листья, что мне - Жменька Счатья. Не смей грустить...
Ласка
© Copyright: Поэт Из Шторма, 2011
Свидетельство о публикации №211090201405
Свидетельство о публикации №211090201405
Рецензии