Голубое и Зелёное

Хорошо ли быть молодым?.. С сединой на висках и затылке, микроинфарктами, ишемическими шумами, скрипом и вялым стоном души, когда всё опостыло...    

      Молодым быть очень плохо. Жизнь проходит быстро, тебе уже семнадцать или
 восемнадцать лет, а ты еще ничего не сделал. Тебе уже двадцать четыре, уже двадцать семь, а ты ещё ничего не стоишь. Неизвестно даже, есть ли у тебя какие-нибудь таланты. А хочется большой, бурной жизни...

      Хочется писать стихи, чтобы вся страна знала их наизусть. Нет, чтобы их знали наизусть только тайком, только самые достойные, только самые закрытые и далёкие сердца... Или сочинить героическую симфонию и выйти потом к оркестру - бледному, гладко выбритому, во фраке, с седыми волосами,  падающими на высокий благородный лоб... И чтобы в ложе непременно сидела Она... Моя Осень, с печальными чёрными глазами, выразительными болью и оттеняемые мукой...

      Сколько пролить крови на этот мраморный песок, почерневший от зависти и безразличия, чтобы жизнь не прошла даром, чтобы каждый день был днем борьбы и победы... Словно в статической буре замкнутость переживаний, замкнутость в мысли, что я не герой, что я не открыватель...

      Способен ли на отчаянное, на преступное, на вечное, способен ли на подвиг? Знаю, снежный мрамор, мрамор знойный... откуда ли сил на свершение великого и неподвижного в своём величии? Хватит ли труда и цены, чтобы уплатить за застрату себя, чтобы уплатить за возвраты себя из бесконечной цепи дыхания сквозь маски, радиопомех, сходов лавин и магмы из-под ресниц...