День четвёртых роз по мотивам А. Грина

А то был день четвёртых роз,
Четвёртых роз, четвёртых,
И небо жаркое без гроз
Горело солцем Синепорта.

Букет изысканных мимоз,
Не взят как он, как он отвергнут:
«Сегодня день четвёртых роз,
А я не знала, что ты нервный!»

А с нею был он нежно кротким,
В кабак заходит: «Хорошо!
Я не нашёл, где выпить водки,
Не издевайтесь над душой!».

Всем ресторанам Синепорта,
И морю пьяниц в них – беда:
Спирт породнился с самим чёртом,
В бутылках – пресная вода.

Визжат попробовавшие «Искру»,
В шампанском пенится слюна.
«Хозяин, всё у вас прокисло,
Неужто ж мир прокис до дна?!».

Когда он шёл как блёстки рос,
Как блёстки рос, как блёстки,
Всходили слёзы у мимоз,
У всех других цветов неброских.

И мир весенний был в игре,
В нём всё вскипело как от бунта:
«Завесьте, девушка, скорей,
Огромный мир мне весь как будто
Полфунта детских сухарей!».

Не тянет гирьку на полфунта,
Горой рассыпанный мешок,
«Так грязь и детство портит грунтом,
Давайте все их, хорошо?»


Казалось, истины просты,
Как все тяжёлые вещицы,
И вот схватилась за весы,
Вся напружинясь продавщица.

Но бесполезны вес и рост
На гирьку ту иного сорта,
А цвёл то день четвёртых роз,
Четвёртых роз, четвёртых…
И струны-нервы рвали трос,
Что с жизнью связывал намёртво,
Ища огонь тех самых кос,
Тех самых кос, что с позолотой.

Он оглянулся на зевак
И не увидел с кем любался,
Поднёс к виску литой кулак,
Вдохнул весь свет –
И застрелился.

А был всего смешной курьёз,
Цветочной глупости и шутки,
Вот почему она без слёз,
Терпеть не может незабудки.

Когда-то в день четвёртых роз,
Четвёртых роз, четвёртых…