Портфель

Человек, как портфель, такой же кожаный и набит черт знает чем. Порой не знаешь, зачем нужна какая-нибудь вещица в портфеле, все равно, что заноза в сердце – нет сил вытащить и выкинуть, так и носишь полжизни с собой или в себе. Пустой портфель – плохой портфель. Вроде бы чистенький, новенький с виду, элегантный, ручная работа, но пустой. За душой ничего нет. Не тянет бременем прожитой жизни, все равно, что и не жил. Нет потертости, нет морщин на лице от радости и печали. В другом портфеле, смотришь, книга со стихами лежит. Видать и в душе есть что-то. У другого, глядишь, портфель деньгами набит. Скопил, сколотил состояние, жаждал его. Да только, что толку – поизноситься портфель, порвется, упадут деньги на землю, звякая. Кинут горсть земли на крышку гроба и точка. У многих беспорядок в портфеле. Найти ничего нельзя. В беспорядке мысли, чувства. От таких беда одна. Хлопоты. Иной портфель непонятно из чего сделан. Вот такой он – портфель, как отражение нашей жизни – разный и немножко загадочный, как всякий его хозяин.