Однажды

Когда говорим, «Однажды….», что подразумеваем, прошлое или будущие…. Здесь как-то вышел покурить на балкон, а под ним раздались слова, «Это однажды случится!», и потом тишина. Я не сразу обратил внимание на эти слова, а только когда покурив вышел в прихожую и увидел себя в зеркало. Ужас! Обляпанный гнилостным мясом скелет смотрел на меня настоящим, выпотрошенным трупом в котором ели себя узнавал! И здесь вспомнил слова и задал себе вопрос, случится ли со мной что-то однажды. Обычно под однажды подразумевал прошлое, ведь при воспоминаниях о прошлом всегда рассказ начинается от этих слов, а здесь от меня мёртвого вопрос себе о своём будущем. Какая-то эпитафия родившаяся от кем-то сказанных слов заставила задуматься о своём будущем. Если честно об этом не задумывался! Хожу не погребённым призраком и хожу, будто и не умирал, а ведь…. А ведь это не может происходить без конце, ведь наверняка придёт момент и я покину этот мир, толи в небо толи в бездну ада, да и этот дом скоро рухнет изъеденный старостью, ведь некому за них присмотреть, так как в мире в котором живу никого нет и слова которые слышал могли принадлежать только мёртвому, задумавшемуся о своей судьбе. Никогда не выходил из дома, но думаю однажды этот момент наступит, придёт какой либо архангел со свитком и разложив его на полу, оденет на переносицу кость очки, скажет, «Однажды вы сделали то-то и то-то и от этого вам дорога в ад, так как процентное отношение добра и зла у вас, сорок девять к пятидесяти одному». Буду ли я молить о пощаде, наверное нет, ведь ад это прошлое, которое однажды уже существовало. Во чёрт! Опять запах гари в окно с добавкой жаренного мяса и я рад что порушен не огнём а разложением. Во жизнь! Во смерть! Не поймёшь кем являешься и не доходит до студенистой жидкости мозгов в кого превратишься, только абстракция на чьи-то стихи, «Однажды из лесу вышел, и снова зашел!», которая что и рисует, так только кровь и разрушения. А может в зеркале и не я? Может отражение моё, будущие? Может моё прошлое только и может рисовать такие картины от своего среднестатистического пятьдесят на пятьдесят? Странно как-то! Услышал слова из под балкона и от них родилась лишь одна ассоциация, Смерть!
Вроде за окном уже осень, желтое состояние души, нет, не как время года, а именно цвета! Желтизна смерти с синевой бабьего лета потрошит наше воображение образами и подобиями в разнице времён жизни своей, и жизней тех кто уже умер!
Во блин! А ведь однажды это случится! По-настоящему! Без всяких там сюрреалистических взглядов на себя со стороны и запахов пасхальной скорлупы возрождения!
Опять дождь по подоконнику слезами, жалостью к душе, да и носителю её к тому кто уже в гробу и изъеден червями своего сознания и который знает лишь с десяток слов, и из них главенствующими являются три, «Как всё заебло!».