Кафе у дома 302 бис

Предчувствие всегда заманчиво.
Иногда оно рождает в душе томление, подчас тревогу. Предчувствие... Ожидание...непонятно чего, неизвестно откуда...
Всё в этом мире не случайно. Неслучаен человек, не случайны события, происходящие с ним.
Кадры, кадры, кадры...мелькают, сменяя друг друга. Так меняется всё. Всё идёт по не человеком определённому закону. И нету совпадений!

С раннего утра в моей душе возникло предчувствие. Этого нельзя обьяснить словами. Можно лишь прочувствовать на каком-то клеточном, нано, уровне. Но было определённо ясно мне, что что-то должно произойти. И я решил для себя, что предстоящей ночью посещу кофейню, что на Большой Садовой.
Ту самую, которая впускает народ со стороны Садового кольца, а выдыхает своих посетителей вместе с лёгким коричным ароматом каппучино и табачными кольцами к подъезду дома 302 бис, что по Большой Садовой. Булгаковского дома.

Наступил вечер. Навис над Москвой, выстрелив в небо сотнями салютов в честь дня города. Моего родного города. Места, с которым я сросся каждой клеточкой своей, каждым нервом. И я поехал по своему нарядному праздничному мегаполису, веселящемуся, шумящему, слегка пьяному, но такому родному и неразменному ни на какие другие, даже на самые сказочно-чудесные.

И вот, высадив очередного пасссажира, я решил, что ВРЕМЯ ПРИШЛО! И выдвинулся в сторону Большой Садовой. Ехал с определённым внутренним позывом ТВОРИТЬ! ПИСАТЬ! Я не знал, о чём. Но внутренний голос твердил - езжай, пиши!

Возле кафешки, куда я торопился,  от собравшегося количества машин негде было упасть яблоку. Они стояли везде и разные - дорогие, степенно ожидающие своих хозяев, с  вычурно строго одетыми персональными водителями внутри, что восседают за рулём с видом, чуть ли не более важным, чем их шефы, машины попроще, что скромно припаркованы в ряд. Гурьбой разношёрстных машин такси, с напряженными хищниками внутри, готовыми до крови драться за каждого, кто вышел на дорогу и едва успел начать голосовать.

Вот! Есть одно местечко! Прямо для моей ласточки, так я, любя, называю своё транспортное средство - продукт Российского автопрома, около столба. чуть дальше искомой кафешки. Заехал. Заглушил двигатель, но, не успел выйти из автомобиля, как встретился глазами с мужчиной, на вид лет тридцати пяти-сорока, вышедшим из одного из местных заведений.
"Свободен?"- как-то запросто спросил он. И, несмотря на то, что я УЖЕ ПРИЕХАЛ к месту назначения, почему-то ответил:
"Конечно. Куда ехать?"
"Загородное шоссе, Севастопольский проспект, дом 1, знаешь дорогу? Сколько возьмёшь?"

На "ты" мне всегда проще общаться. Роднее как-то получается, ближе и теплее что ли. И мне импонируют люди, которые запросто и без фамильярного показушного демонстрирования своего якобы превосходства, умеют в момент перейти к живому непосредственному общению.

"400 рублей,"- ответил я.
Он наморщил лоб.
"А за 300 поедем?"
""Да неблизкое расстояние. 400 - нормальная цена."

В воздухе повисла пауза, в которой он снова наморщил лоб, немного подумал. Создалось впечатление, будто он в уме высчитывает примерную стоимость одного километра пути.

"А, поехали!" - И он сел в машину.

Обожаю ездить по ночной Москве. Было уже около полуночи, на что советую Вам, читатель, обратить внимание! Ибо дальше в процессе повествования, я буду придерживаться хронологии этой ночи. Машин на дороге было не мало, но и не много. Но ехали все. В такое время, как правило, пробок на наших московских трассах и дорогах районного значения становится меньше. И можно довольно быстро добраться из одного конца города в другой, не будучи истерзанным, замотанным и обескровленным бесконечными заторами и движением с такой скоростью, что едва успеваешь замечать бешено проносящихся мимо черепах.
В дороге так увлеклись разговором о стихах и прозе, что я дал ему почитать несколько своих четверостиший, отрытых в дебрях памяти мобильного телефона, а он прочитал мне пару своих строк из той поры, когда он был влюблён. Так вот, мы оба не заметили, как проскочили и его дом, и ещё почти половину Севастопольского проспекта, берущего начало практически от Варшавского шоссе и заканчивающегося далёким районом Ясенево. Короче говоря, чтобы вернуться в пункт назначения мы отмахали ещё добрые 10 километров. Высадив пассажира, я снова направился по намеченному себе адресу - Большая Садовая улица, дом 10. Часы показывали около часа ночи, настроение было хорошим и располагающим к творчеству. В душе что-то зрело! По дороге мне никто из желающих прокатиться не попался, потому я довольно быстро добрался до нужного мне места.
И тут произошло неожиданное. Я практически подъехал к кафешке и уже на холостых оборотах подкатывался, ища место для парковки, как вдруг на дорогу выходит парень и начинает голосовать. Останавливаюсь.

Много ещё в жизни загадочного и непонятного. К примеру, нумерология. Казалось бы, цифры они и в Африке, что называется, цифры. Значки, обозначающие количество и не более того.
Но ведь иногда получается так, что они начинают странным образом что-то обозначать. И человек сведущий может почерпнуть в них немало какой-то информации. Но это мысли вслух. как говорится.

"Заповедная улица. 400 рублей."

Тут, если честно, я немного удивился. Нет, я понимал куда сегодня собирался попасть. Булгаковский дом - место. безусловно, особенное, со своей душой, со своей харизмой и со своей неуловимо затягивающей аурой. С чугунной скамейкой у подъезда, вокруг которой разбросаны фальшивые 10 рублёвые купюры. Со статуей. на которой в учтивом поклоне изогнулся длиннющий хитрющий Фагот, в обнимку с приземистым Азазелло.

Часы показывали около двух ночи.

До того, как я собрался таки осесть в уже неоднократно упомянутом мною кафе, я успел заработать денег на то, чтобы просто посидеть, и, в спокойной обстановке, с сигареткой и под чашечку тонкокоричноароматного каппучино творить. Причём, чему я был удивлён сам в себе - так это тому. что денег было заработано на порядок больше, чем в любой предыдущей день. когда я выезжал на свой нелёгкий промысел ранее. Удачный день - отметил я тогда про себя. До того, как...

А тут - снова на том же месте. И опять та же сумма, за которую я только что отвёз другого человека в противоположный район Москвы.

"Ай, да Булгаков Михаил Афанасьевич!" - Родилась у меня фраза, "содранная", правды ради, некоторым образом у классика. Потешаетесь ли Вы надо мной?

Ну, что ж - Заповедная так Заповедная! По дороге разговорились. Попутчик оказался приятным молодым человеком. Причём человеком интересной профессии - режиссёр. Ведёт несколько проектов, названий которых он упоминать не стал, но я почему-то ему поверил. Он выглядел человеком, который не обманывал. По крайней мере в ту минуту. Мы ехали и разговаривали. Просто обо всём. Поначалу неразговорчивый, к концу поездки Андрей, так его звали, расссказал мне много интересных подробностей из закулисья съёмочной площадки.
Мне и самому это было знакомо и не в новинку, поскольку, за год до описываемых событий, и самому довелось поприсутствовать на съёмочных площадках двух картин. У культового, как сейчас модно называть, режиссёра Тимура Бекмамбетова.
Да, муки творчества. Да, в самый неподходящий момент, когда актёр уже запарился и почти сварился под яркими прожекторами, у камеры неожиданно садится батарея. Или когда актёр, глядя в прицел обьектива и услышав команду "мотор", ловит себя на том, что он...забыл текст роли. Интересно было наблюдать за тем, как творческие люди выходят из различных подобных ситуаций. А выходят, обычно с честью.
И я видел, насколько непроста эта работа. И каждый там занимается своим делом. Всё расписано. И оттого всё получается! Надо просто каждому на своём месте делать своё дело! И всё у нас получится. я уверен!

К дому Андрея мы подъехали уже около трёх часов ночи. Попрощались на улыбках и добрых пожеланиях. Я тронулся с места... И тут мне в голову закралась мысль. Точнее даже две одновременно.  И первой из них была та, которая спрашивала меня, а не отводит ли меня сегодня от воплощения моей затеи в кафе, что у дома 302 бис так глубоко уважаемый мною Михаил Афанасьевич со придуманные им товарищи. И вторая - лично для меня жуткая по своей сути - А О ЧЁМ ПИСАТЬ? И вообще, а нудно ли теперь, посреди ночи, делать третью попытку попасть в то место, куда я так усердно и беззаветно стремился.
Во мне боролось гамлетовское - "быть или не быть". Но, надо сказать, недолго. Победило жизнеутверждающее БЫТЬ! И я поехал.

Машин становилось всё меньше, и ехать можно было быстрее. Я летел по ночной Москве. Её свет летел мне навстречу, ослепляя, но всё-таки грея душу. Родина. И этим сказано всё. Я ехал ПИСаТЬ! Садовое кольцо кружило голову и машины в вихре разноцветных огоньков и билбордов. Вот Сухаревка. Дальше! Меня вместе с машиной проглотил и выпустил из своих недр яркий тоннель под Тверской. Я уже близок к цели своего путешествия!

Справа на обочине машет рукой девушка.
Что? Неужели снова господин Булгаков потешается надо мной? Или его Бегемот с Фаготом - Коровьевым пытаются отвернуть меня от цели.
Подъезжаю.
"Куда Вам?"

Девчонок оказывается четверо.

"Подвезите до Кудринской площади за 100 рублей! Ну пожалуйста! Это по прямой ведь!"
"Да садитесь, девчата!"

Весёлая гурьба опьянила запахом дорогого парфюма и целых пять минут развлекала весёлым щебетанием.
Приехали! Ты смотри, а я никогда не обращал внимания на то, что Кудринская площадь находится в непосредственной близости не только к Московскому Зоопарку, но и к Булгаковскому дому. Вот спасибо, Михаил Афанасьевич, удружили!
И тут мне в голову вонзается мысль. Она прорезает сознание - так вот он, сюжет!!!
Он, Михаил Булгаков, сам ли, или при помощи, но он ЗНАЛ!!! И он дал мне это не придумать, а ПРОЖИТЬ! И он показал мне, что ЭТО БЫВАЕТ! Что ОН существует! И не надо ничего сочинять!!!

Разворот перед Кутузовским проспектом. Километр-полтора по прямой. Вот и Большая Садовая. Подъезжаю! Третья попытка! Таксисты стоят уже аж в три ряда... О как! Люди продрались через них и голосуют. Мне. И снова на том же месте!!! Фантастика. Таких совпадений не бывает. Как не бывает совпадений вообще!

Ну уж если эти поедут, то всё. Назад уж точно не вернусь. Значит, так надо. Это уж будет непременный знак.

"Куда вам?"

"На Бауманскую."

"Сколько денег?" - спрашиваю, внутренне практически уже зная ответ!

"Триста."

О! Программа-то дала сбой! Интересно, что дальше?... Народ начинает торговаться.

"Шеф, давай за 250."

"Нет, ребята, за триста поеду, за 250 нет."

"Да мы сейчас выйдем на Тверскую и за 150 уедем."

"Ну что же, в добрый путь, ребята!"

Отъезжаю. Места на парковке свободны!

Ну что же, здравствуйте Вам, Михаил Афанасьевич!


P.S.:

5.30. Допиваю остывший каппучино с ароматом корицы, расплачиваюсь и выхожу. Я удовлетворён. Рассказ написан. Можно ехать и бухаться спать. Прогреваю двигатель. Мимо прошелестели несколько молодых девиц. Выезжаю на Садовое - одна из них голосует. Я первый.

"Куда Вам, девушка?"

"3-й Лихачёвский, Войковская"

"Ок! Сколько?..."

"400!"