Кухонная История

Нельзя сказать, что он такой уж плохой человек, хоть и много пьёт, хоть и часто злиться. Но следует понимать, что он привык к одиночеству, а это ломает. Иногда я дивлюсь, как он до сих пор не потерял рассудок?

Пожалуй я один знаю, какой он настоящий. Для других он всегда хочется казаться сильным, уверенным... Несокрушимым. Мой хозяин.

У меня тут несколько хозяев но этот – безусловно особенный. Я нужен ему чаще, чем нужен остальным, и потому – он занимает в моём существовании столь важное место. Я часто вижу его уставшим, разбитым. Иногда вижу, как он плачет.

Он много времени проводит здесь, на кухне. Готовит, пьёт чай или спиртное, смотрит телевизор, или разглядывает кого-то сквозь оконное стекло. Иногда он берёт увесистый блокнот, в тяжёлом кожаном переплёте, и что-то записывает. С моей полки не видно, но наверное это что-то важное. Его лицо делается таким непроницаемым, он даже не моргает.

За последний год в его жизни было много всего, хоть он мне не рассказывает, но я ж всё равно волнуюсь. Если бы не он, я был бы обречён навеки быть забытым в кладовке, там поблекнуть и рассыпаться… Но он! Именно он вытащил меня на свет! И теперь я каждое утро вижу, как встаёт солнце. Вижу закат каждый вечер.

Я не только исполняю свои прямые функции. Я существую. Хоть остальные хозяева злятся, считают меня уродливым и убогим, «крестьянским», но Хозяин всегда заступается.

Говорит, будто без меня и кухня не кухня, что я просто обязан тут быть… И когда другие прячут меня в кладовку, Хозяин снова достаёт меня оттуда, и ставит на почётное место.

Есть ли у моего Хозяина имя? Конечно есть! У всех людей есть имена… Но для меня оно не имеет значения. Просто… Знаете, я помню его пальцы. Всегда помню. Длинные, тонкие, дрожащие. И такое вот прикосновение я запоминаю гораздо лучше, чем имена.

Нередко Хозяин приходит сюда просто поговорить по мобильному телефону. Иногда у него при этом становится голос таким нежным… Думаю, он говорит с Гостьей. Кто такая Гостья? Я видел её пару раз. Красивая. Хозяин за неё очень переживает. Мне кажется, они хорошая пара. Конечно, они иногда ссорятся, но люди вообще склонны ссориться.

Мне часто кажется, что Хозяину тут не нравится, что он хочет уехать. Но наверное, ему просто некуда. Удивительное дело… Значит мы похожи. Мне ведь тоже некуда…

Только здесь и в кладовке. Но там пыльно, темно и жутко… А что если… А что если Хозяин тоже боится, что его запрут в кладовке? И он тоже вот так вот будет всеми забытый, пылиться на полке, пока не поблекнет.

Знаете, наверное, у нас всех есть эта страшная Кладовка, который мы все боимся, и ради того, чтобы туда не попасть, из кожи вон лезем, блестим всеми гранями. А потом трескаемся, и нас выбрасывают… Люди это как-то называли… Кажется… Смерть? Да, вспомнил! А кладовка для людей – это Одиночество! Значит… Мой Хозяин долго был один… Значит, всё это время он был в кладовке? Как страшно…

Знаете, у нас и у людей судьба похожая. И мы, и они живём, пока в нас есть надобность. А потом всем одна дорога… На свалку. И не важно, какой ты был красивый когда-то, потом всё равно трескаешься, и проку никакого.

А сейчас полночь. Хозяин с работы пришёл. Долго ругался в коридоре с другими. Пришёл на кухню. На скорую руку поел, и пошарвшись с минуту в холодильнике, извлёк початую бутылку водки.

Достал меня с полки. Поставил на стол. Так же, не выпуская из рук бутылку, ушёл куда-то. Вернулся с планкой таблеток в руках. «Анальгин» -- прочитал я. Уже не первый раз.

Не нравится мне это, но он Хозяин, ему видней. Нельзя сказать, что он такой уж плохой человек, хоть и много пьёт, хоть и часто злиться. И снова тонкие, дрожащие пальцы касаются простенького, старенького гранёного стакана…