Без сахара

Залез в старый пуфик. Увидел тетрадь. Думал, что там совсем другое, мои лекции или практика, например. Нашёл вот это. Где-то четвёртый курс. Или третий. Не помню точно. Суть в том, что сейчас это как нельзя кстати подходит. И я даже не знаю, смогу ли я сейчас так.

   Всегда есть выбор. И рано или поздно он настигает тебя. Окутывает битым стеклом и погружает в ледяную воду. Обливает керосином и бросает в огонь. Вырезает из твоей груди сердце и медленно обжаривает твои лёгкие...
   Ты в космосе. Мечтаешь открыть новую звезду. Проводишь в поисках двадцать лет своей жизни, всё ещё надеясь, что созвездие, увиденное тобой в юношестве, наконец вернётся...
   Или же ты просто паришь в облаках. Ты невесом. Ты умиротворён. Ты уже девятнадцать лет в воздухе... Она очень далеко, но надежда не оставляет тебя. Ты рвёшься вперёд, но ведь на самом деле это лишь скачки назад! Ты ослеплён идеалом, ты сходишь с ума, всё больше замыкая себя в круг...
   Молнией блеснула сталь в руке киммерийца - жрец упал с перерезанным горлом. Презрение, как выстрел пробки из бутылки шампанского, настигает тебя...
   Выбор пришёл. И он ждёт своей очереди в комнате приёма. А потом ещё и реальность... Но нельзя заставлять ждать такого высокопоставленного гостя, иначе она продолжит ждать созвездие, а он - летать в облаках...
   Может быть, в далёком будущем, меня четвертует мой идеал и проянварит мастер иллюзий, но сейчас я просто...
   Я выбрал.
   Она.
   Люблю.
   Желаю ей счастья.
   Аминь.