Мечта

                Несвоевременность - вечная рана, где есть Он и Она.
                И. Тальков. "Летний дождь"          


Эту дату я помню всегда. Сегодня день рождения у человека, оставившего в моей жизни  особую страницу. Яркую и тёплую, как день, в который Она родилась, жёлтую, как осенний лист, укрывающий остывающую землю, грустную, как прощальный крик журавлиной стаи, покидающей родные места.
           Яркой девочкой-кометой Она когда-то ворвалась в мою жизнь. Говорливой, энергичной, общительной. И что-то ёкнуло в сердце, и отозвалось в душе надрывным звоном лопнувшей струны, забрав покой на долгие годы, оставив одни вопросы: Почему? Зачем? Кто Она такая, что я готов ради неё на всё?!
            Увы, я оказался не героем её романа. Мне досталась роль доброго знакомого, созерцающего со стороны, глотающего слюну зависти, воющего на луну, страдающего стихами, но готового по первому зову прыгнуть в омут преданным псом. В ней было всё, что для меня означало Женское. Даже голос. Неповторимый и только её. Я лепил свою Мечту, свою Галатею, может, слишком идеализируя и обожествляя до самозабвения и самоистязания. Наверное, поэтому не смог даже прикоснуться, когда Она сама пришла ко мне, убитая горем. Помочь – да! Но прикоснуться – ни за что! Ибо тогда Она могла обидеться и улететь, а это значит – потерять Мечту.
             Она улетела с другим и надолго. Но, как и все кометы, вернулась спустя двадцать пять лет. Видимо у неё такой период обращения по орбите под названием жизнь. Вернулась яркой, сочной женщиной. Многодетной, битой жизнью, но мудрой и по-прежнему желанной.
           Случайная встреча в Интернете, тот же милый образ, телефонный звонок, знакомый до боли голос, от которого сердце застучало быстро-быстро, как у влюблённого мальчишки. Хватило смелости в запоздалом признании, да и то только виртуальном в виде отрывка из моего романа. Прочитав, Она всё поняла.
           И вот мы рядом. Так близко, что я слышу стук её сердца, дыхание, ощущаю аромат. Безжалостное время покрыло лицо паутинками, первая седина…. Но, Боже, как Она прекрасна! Стоит только протянуть руку, и моя Мечта осуществится. Только протянуть! Одно-единственное движение! Но опять теряю дар речи, цепенею. Так и не смог. Прикоснуться к Мечте – значит потерять её.
           Проклинаю свою несмелость тогда, в молодости, и сейчас, её запоздалую прозорливость.
         – А ты помнишь, как….?
         – Ты знаешь, я ведь…
         А в головах у обоих: «Какие же мы дураки! Куда мы смотрели? Что мы наделали!». И Великая извечная Несправедливость, раздвоившая души, разогнавшая по разным орбитам, так и не давшая возможности соединиться.
         «Если бы молодость знала, если бы старость могла…», – только и смогла вымолвить Она.
        «Любовь с тобою не измена, а раздвоение судьбы», – успокаивал я себя.
        Но – время. Неподвластное, всепоглощающее, неумолимое время диктует свои условия, по которым нам пришлось жить и ещё предстоит прожить. Кому сколько отмерено.
      Она опять улетела, так и оставшись Мечтой. Словно яркая светящаяся комета. Я любуюсь тобой на расстоянии. Свети, дорогая, свети!

07 сентября 2011 г.