Серебряный ловец снов

Позвони на меня своим серебром, позвони на меня своим сентябрем, я сегодня купался в нуаре, без зонта я бродил под черным дождем, руки черные вились в вечернем кумаре. Этот ласковой стих - это кто-то из них, это тот, чье сердце ты держишь в кармане. Оно светится? Мне интересно, скажи, не могу не узнать, что с ним стало и станет. Кто-то ткет паутину из слов, чтобы сердце твое опутать. Он пускает в сосуды отраву из рифм, от которой они замирают, и снов с городами, залитыми пустотой, с пудрой темноты и бархатной пыльцой звезд, и над блестящей пластинкой озера на одной ноге танцует розовый будда. И хоть ему пофиг на Ницше и Энгельса, на то, сколько стоит самса для кота на рыночной улице Нуарного города, хоть у подножия будды кошачья посуда, в которой давно перевелась еда. Ему пофиг на все. У него
есть
пустота, и он слышит,
как
она
дышит.
Услышь и ты это биение сердца - ракушки души, и оттуда, сверху, лежа на розмариновой жаркой полярной воде, сверху поглядывая через чулочную сеточку звезд, прислони еще раз к уху ракушку и шёпотом, что проплывет в мягком Космосе через тысячу световых лет, просто проговори: "привет"