Ёжик

            Ёжик сидел грустный. У него с утра было плохое настроение. Он весь день работал. Пыхтел, кряхтел, сопел. Бегал. Таскал. А теперь грустный сидел на кочке. Напала на него меланхолия. Он думал: почему он такой колючий? Это же некрасиво. Это жёстко. Это как-то не так. Зачем животному шипы, он же не роза? И не ёлка. Он зверь. Как мышь, белка, соня, барсук, хомяк. Почему же у них шерсть, а у него иголки? Почему у них пушистый мягкий мех, а у него чёрт знает что? Ведь это же ерунда – из спины торчат иголки?
            Нет-нет, ёжик был умный. Всю эту философию про то, что природа не ошибается, он знал. Что иголками он защищается, понимал. Что на этих иголках перетаскал сегодня массу грибов и ещё много чего нужного – понимал. Что при помощи опять же иголок заворачивается в листья и зимует, и ему тепло и сохранно, – и это он тоже понимал. Но иглы ему не нравились. Всю жизнь носить их на спине – это ужасно. Вот если бы их можно было снимать! Снял – надел, снял – надел. Хорошо было бы! Удобно.
            Ну, почему всё не так? Почему? Очень ежу было грустно. Он не нравился самому себе. А ведь это кошмар. Не нравиться самому себе – это очень неправильно. Так не должно быть. И ёжик отдыхал и грустил. Просто отдался печали. Ничего же нельзя изменить, нельзя поправить. Можно только сидеть, думать и вздыхать. Недолго. Работа не ждёт.