Обида

Он меня обидел.
Нет, нет, он очень хороший человек.
Я знаю его уже четверть века. Я очень его люблю.
Но иногда такое бывает.

Он не хотел обижать.
Он просто сказал то, что думает.
Он имел на это право. Но мне это показалось обидным...
И  по моему сердцу как будто ударили большим резиновым молотком.
Я видела такой у одного фермера. Им заколачивают в землю деревянные столбики для электрозаборов.

Сердце моё не хотело верить, что это ударили по нему.
Лучше простить и сразу забыть.
Но когда боль покрыла всё его существо, оно замолчало.
И, словно, пытаясь отдышаться, забилось часто-часто.

Прошла ли минута, и оно, неугомонное, вновь "заговорило": "уговаривало" меня понять и простить.
Только боль еще не оставила его.
Оно снова замолчало.

Я выхожу из дома. Как безмятежна природа. Как прекрасна даже в своём увядании!

Осень золотом покрывает.
Местами красные огоньки клёна.
Рядом вечнозелёные ели, а под ними изумрудный мох.
Поля вспаханы, вздохнули свободно до весны.

Свежий сентябрьский ветерок прошёлся по моим щекам, словно успокаивая : "Ничего. Всё пройдет".

И нет у природы ни обид, ни боли, ни тщеславия...

И сказало мне моё сердце : "А ведь ему еще больней! Он принёс тебе страдания и его сердце мучается более меня. Оно - родное мне, я его чувствую."

Испарилась злость. Исчезла боль. А обида стала маленькой тихой грустью.

Грустью о том, как часто, слишком часто мы делаем больно родным нам сердцам,
жизнь без которых не имеет никакого смысла.