Дом

У самой дороги стоял дом. С виду обычный, но жизнь в нём текла особенная. Как у всего живого, у дома была душа. Она была счастлива от всего того, что занимало её мысли и чему она посвящала своё время. Это приводило её в восторг, этим она жила.
Немногие заходили в этот дом – шум, пересуды и развлечения не уживались с атмосферой дома. Но праздники здесь были. Особенно любимыми были праздники радости и творческих исканий. Дом светился и звучал на всё красивое, и у души словно крылья вырастали. Душа действительно летала. Она покидала шумную улицу и уносилась далеко-высоко и оттуда, восторженно свободная, посылала на землю лучи-улыбки цвета благодарности.
Те немногие, для которых открывались двери дома, дарили ему своё участие в том, чем жила душа. Часто уносили с собой ростки вдохновения, чему она очень радовалась – значит, не для себя одной старалась...  Но трудно было устоять перед заветным желанием по-настоящему разделить свою радость с близкими своими, с родными обитателями дома. Чужие равнодушно проходили мимо, а близкие её? 
А своим близким она всё прощала...