Печальная сказка об одиночестве

В далёкие-предалёкие времена жил на свете человек. Был он не низкий, не высокий… Не толстый, не худой… В общем, такой себе нормальный средний человек. И жил он нормальной средней жизнью (но это только днём). Он просыпался, делал зарядку (когда было настроение), принимал душ (когда была вода), кушал (когда было что) и шёл на работу. Но зато вечером он возвращался домой, и вот тут начиналось самое интересное – человек писал сказки. Он садился за старый-старый письменный стол, клал перед собой чистый лист бумаги, брал в руки старую-старую шариковую ручку и писал, писал, писал…

И сказки у человека получались одна лучше другой – весёлые и грустные, волшебные и бытовые, но самое главное – в этих сказках добро всегда одерживало победу над злом, а справедливость всегда торжествовала…

А, написав очередную сказку, человек аккуратно вкладывал её в конверт, запечатывал его, надписывал адрес и отправлял этот конверт в далёкую-далёкую страну маленькой-маленькой девочке. Кем была эта девочка этому человеку, и зачем он посылал ей сказки, история от нас, увы, утаивает, но так продолжалось изо дня в день, из года в год, до тех пор пока…

Однажды один из отправленных человеком конвертов вернулся обратно. Потом вернулся другой конверт. И третий. И четвёртый. И пятый… И тогда человек перестал отправлять свои сказки, а начал складывать их в ящик своего старого-старого письменного стола.

Шло время. Ящик становился всё полней, человек – всё старше, а сказки – всё печальней. А потом наступил день, когда человек умер. Прямо над своей последней, недописанной сказкой. Человека похоронили, а его сказки издали одной большой-большой книжкой. Как это случилось – уже никто не помнит, но и сегодня эти сказки читают и маленькие-маленькие девочки и мальчики и большие-большие тёти и дяди. Читают и вспоминают написавшего их человека добрыми словами.