Имхо, мля

Эх, где бы слов набрать, друзья-товарищи, где бы их отыскать? Знаете, как бывает: вроде хочется о чём-то поведать, но говорить совсем не хочется. Потому что все слова какие-то ненастоящие.

А на улице ночь, луна и ветер, и эти трое – настоящие. Они заставят меня подавится каждым неверным словом – затроллят адово: листвой захохочут, будут выть завываниями дикими, освещать глумливым светом призрачным, темнотой ослеплять глаза глупые. Высосут всю силу из меня… Но не потому, что злые они, а потому что сильные. Они и есть сила, они и есть настоящие. И если посмею я явиться в их присутствии бухим там, злым или расстроенным – жалеющим себя всячески – то знаю наверняка, что поплачусь за глупость и наглость такую.

Не друзья мне эти трое и не товарищи, не любимые и не родственники, не враги и не союзники, не учителя и не начальники, не тяны, не куны, не сцэки и не васэчки. Они те, для кого у меня нет слов. Поэтому смотрю я на них всегда с улыбкой, всегда подтянутый. Поэтому сердце аж урчит в их присутствии. И смеюсь с ними всегда искренне, и боюсь только их по-настоящему.

Всё – не то, если про него говорить, и всё – то, если про него молчать. Так всегда было. Имхо, мля.