Реквием по осени
...
Листья бурые, полуистлевшие, -
В тёмной луже c протухшей водой,
Отслужившие срок, потемневшие,
Рассыпаются в прах, в перегной.
В землю втоптаны, скрючены, сморщены,
Безразличием отторженЫ,
Миром сильных, здоровых заброшены,
Прозябают, забот лишены.
Да! Когда-то они были бодрые,
Энергично и бурно росли,
Были свежие, сочные, гордые,
Что-то значили, пышно цвели.
Жизнь в кипении яростно-радостном
Обещала победный полёт.
Оказалось, в закате безжалостном
К ним тепло никогда не придёт.
Красота юных лет изначальная
В старость дряхлую переросла.
Стала осень седая-печальная:
Всю себя извела, истрясла,
Силы детям когда-то отдавшая
И привыкшая рано к труду,
Бесполезность свою осознавшая,
Тлеет молча у всех на виду.
Бродит в сумерках немощь унылая,
Сердце бьётся шагам её в такт,
Под ногами шуршит жизнь постылая,
Уж не жизнь, а потухший закат.
Что ж, когда-то и осень закончится...
Всё затихнет, остынет, заснёт…
Нас не станет, но корень упрочится,
Новой порослью он прорастёт.
Древо жизни устроено грамотно,
Ход по кругу: спиралью - в года...
ТО прошедшее будет нам памятно,
Что оставит свой след навсегда.
Знаю я, что в весеннюю зорюшку
Свет увидят другие ростки,
Их листочки потянутся к солнышку,
Жизнь продолжат всему вопреки!
***
2008 г.- 2012 г.
Иллюстрация из интернета.
Свидетельство о публикации №211091000228
Мгновенной жатвой поколенья,
По тайной воле провиденья,
Восходят, зреют и падут;
Другие им вослед идут...
Так наше ветреное племя
Растет, волнуется, кипит
И к гробу прадедов теснит.
Придет, придет и наше время,
И наши внуки в добрый час
Из мира вытеснят и нас!..
Любаша - вы ПОЭТ!
Александр Курчанов 27.09.2014 03:53 Заявить о нарушении
Сей лёгкой жизнию, друзья!
Её ничтожность разумею
И мало к ней привязан я;
Для призраков закрыл я вежды;
Но отдалённые надежды
Тревожат сердце иногда:
Без неприметного следа
Мне было б грустно мир оставить.
Живу, пишу не для похвал;
Но я бы, кажется, желал
Печальный жребий свой прославить,
Чтоб обо мне, как верный друг,
Напомнил хоть единый звук.
И чьё-нибудь он сердце тронет;
И, сохранённая судьбой,
Быть может, в Лете не потонет
Строфа, слагаемая мной;
Быть может (лестная надежда!),
Укажет будущий невежда
На мой прославленный портрет
И молвит: то-то был поэт!
Прими ж мои благодаренья,
Поклонник мирных Аонид,
О ты, чья память сохранит
Мои летучие творенья,
Чья благосклонная рука
Потреплет лавры старика!
Саша, а Вы, вероятно, большой знаток Пушкина (и не только)?
http://www.proza.ru/2012/11/25/512
Спасибо Вам за внимание и добрый отклик.
Только я не называю себя поэтом. Я - всего лишь автор, можно сказать, графоман-любитель, но не совсем графоман, потому что "патологического стремления и непреодолимой страсти к сочинительству" (как пишут словари), у меня нет. Скорее, это с некоторых пор некое хобби, способ поговорить с близкими и единомышленниками.
Л.Ж.
Любаша Жукова 27.09.2014 04:47 Заявить о нарушении