Волшебный холм и осиный остров

Вход в лес – сказочный. Обезоруживающая тишина, ранний утренний воздух позднего августа – слегка отдаёт сосной, пахнет перегноем, теплом гаснущего летнего солнца. Надо перейти через железнодорожные пути.
Теперь здесь носится скоростной Аллегро, и от незадачливых грибников пути отгорожены высоким забором.
-Здесь где-то лаз, – с видом опытного разведчика сообщает папа.
Идём дальше. Пригревает. Запах хвои становится всё более явственным и манящим. Грибы! Сколько вас здесь дождалось меня?
Лаз найден. По очереди, надев болотные сапоги, подлезаем под неловко установленный забор, моё не очень атлетическое телосложение не позволяет сильно нагнуться, чтобы преодолеть этот небольшой участок пути, преградой вставший между мной и ждущим лесом.
Перебираюсь. Дибуны – место довольно болотистое, но благодарное к пытливому грибнику. С самого начала бросаются в глаза доверчиво открывшиеся ненамётанному глазу сыроежки зовущих красных и желтых цветов. Мы с папой проходим мимо – негоже истинным грибникам, ждущих от леса только благородных грибов, клевать на назойливые посылы такого доступного гриба.
-Вот здесь – места белых! – торжественно сообщает папа.
Улыбаюсь тихонько. Вспоминаю, как ходила с папой по грибы в детстве. Мне тогда очень хотелось найти гриб.
Большой, настоящий, красивый.
Ходила в плащике, раздвигала веточки черники палочкой. Грибы не попадались. Только те самые ждущие человека доступные сыроежки.
Бывало обидно.
Папа понимал это и, увидев гриб, советовал мне – вон там посмотри.
Я смотрела и часто находила белый или подберёзовик. Радовалась, но в детской душе всё равно оставалось странное ощущение досады – подспудно я понимала, что папа меня жалел. Советовал. Но я всё равно была ему благодарна. Ведь найти настоящий гриб – для любого грибника – событие.
Идём дальше. Таинственные бугорки, волшебные холмики, - места белых! Из холмика торчит маленькая количнево-бежевая шляпка на непонятной ножке. Часто за таким антуражем прячутся поганки или колпаки – грибы отнюдь не благородные. Небрежно толкаю гриб носком резинового сапога. Не ломается! Отрывисто дыша, бросаюсь подкапывать странную находку и по пути ломаю ножку.
Белый!
Маленький, оригинальный, немного покалеченный мною, но – белый! Наша первая с папой благородная находка!
Вижу папино довольное лицо.
-Я тоже белый нашёл!
Его белый не поломанный, немного кривоватый, но крепенький и бодрый, молодой.
Продираться сквозь ветки сложно и неприятно. Ёлочки так и норовят хлестнуть по лицу. Зажмуриваюсь. Некоторые веточки экзотично покрыты бородкой из лишайника. Это красиво, но наслаждаться красотой некогда – папа уже давно впереди.
По пути нахожу несколько бодрых длинноногих подберёзовиков – грибники называют из спортсменами.
-Сейчас будет холмик, где я когда-то двадцать белых за раз нашёл! – сообщает папа откуда-то из-за ёлок.
Про себя согласно киваю. Хотелось бы набрести на такой холмик. Пока что папины знаменитые бугорки ничего особенного нам не подарили.
Когда разговор заходит о грибах – как не вспомнить знаменитый диалог с Мымрой на балконе из фильма Служебный Роман! Там Новосельцев проявляет отличное знание грибного дела!
-«…И Набираешь п-полные к-корзины п-пней!»
Пней мы не набрали, но на «месторождения» опят натолкнулись. Приятные грибы – опята, тут вас сразу целая кучка, можно наполнять корзинку до изнеможения.
Лес, тем временем дарит мне трудности с наслаждением напополам. По лицу всё так же хлещут ёлочки, под ногами неожиданно возникают подберёзовики, а папа всё идёт и идёт вперёд – к своему волшебному холму, оставляя меня за спиной.
И вот – первый радостный возглас – вот он, белый!
Находится белый и под моими ногами. Стоит, красавчик, подперев ветку шляпкой, тянется, пытается вылезти из земли.
Несмотря на все наши старания, волшебный холм подарил нам с папой только четыре благородных гриба. Всё равно он – волшебный! Представить только – где-то под землёй течёт-тянется грибница, таинственные природные нити, которые потом перекрещиваются и дают жизнь новому грибу – радости грибника, с пухлой ножкой и крепкой шляпкой.
А в лесу – исключительно тепло и радостно. Тихо так. Ни одного грибника. Птицы едва заметно попискивают, где-то вдали – проходят электрички и скоростные поезда на Финляндию. Наслаждаешься тишиной. Только ветки трещат под нашими с папой неумелыми шагами.
Но есть же ещё осиный остров!
Ох уж этот осиный остров! Он и названия такого не имел, пока папа, с отчаяния, не набрав вообще никаких грибов, не перебрался на берёзовый островок среди дибуновского болотца, чтобы поискать болотных подберёзовиков.
Болотные подберёзовики – несчастные грибы. Их не уважают. За что? Да за то, что они водянистые и непривлекательные. Мне болотные подберёзовики жалко. А вдруг они хотят подарить свою жизнь кому-то очень в них нуждающемуся?
Папа один раз забрался на этот остров. И осиным он стал после того, как в погоне за белыми, папу покусали лесные осы. Вот ведь угораздило поселиться осам как раз под волшебной белой грибницей!
Жду папу на берегу. Мне он охоту на осином острове не доверил. Слаба ещё, неопытна. Да и нет у меня таких сапогов, чтобы перелезть через болото.
Падаю в мягкую пелену сонной тишины леса. Августовский лес – особенный. Он ждёт осени, притихнув, не щёлкнет ни одной веточкой, не сделает ни одного шага. Августовский лес – ещё не октябрьский, не мёртвый, он ещё дышит, но очень тихо, осторожно.
Папа приносит несколько грибов. Среди них – белый и всё те же подберёзовики. Обрадованные, садимся перекусить.
Сырок, ветчина, яйца.
Баночка пива.
Тишина предосеннего леса вдобавок. Надо наслаждаться жизнью, пока она есть.
Нас ждет электричка на четырнадцать-тридцать восемь…

poniedzia;ek, 5 wrze;nia 2011