Рабочая смена

РАБОЧАЯ СМЕНА

Ночь, улица, фонарь, аптека. Все как у Блока. Вроде все, да не все. НОЧЬ. Ночь от освещения и ярких реклам сменила свой облик с черного и маслянистого цвета на… А вот на что именно не понятно. То ли в небе Петербурга во время белой ночи, кто-то разлил громадное ведро грязи, то ли небесную сажу пытались отмыть, да только размазали. УЛИЦА. Улица уже не широкий проспект, а жалкая тропка из-за «притыркнутых»  к обочине в два ряда иномарок всех мастей. И в эти оставшиеся щелки протискиваются, лавируя, припозднившиеся пешеходы. Скользнул и я… ФОНАРЬ. Вот раньше были фонари. Не в смысле, что «в наше время»… Сами посмотрите. Какая-то  бетонно-железная жердь с энергосберегающей лампой сверху, а не выкованное руками художника творение.  Падающий свет высасывается ночью где-то между лампой и основанием, поэтому светло лишь ночным мотылькам. АПТЕКА. С витрины аптеки мне улыбаются две красавицы. Обе счастливы. Одна видимо от того, что у нее самая лучшая в мире головная боль, а у другой наступили счастливые «критические» дни. Мда… Имидж.
Но мне дальше… Сворачиваем. Зияющая пасть подворотни. На сером, а некогда желтом куске чудом удержавшейся штукатурки, кто-то гвоздем исторг мысль: «Жизнью надо жить!». Ценное замечание. Далее объявление: «Мальчики, хочу секса! Тел. 89…….». А прямо перед выходом с грязной подворотни в не менее грязный двор еще одно утверждение: «Смерть где-то рядом и она следит за тобой…».  Причем угольная надпись сделана на своде, на высоте в три человеческих роста!  Летучая мышь писала что ли? Или может это автограф  САМОЙ?  Не проход,  а прямо какая-то доска объявлений с библиотекой вместе. Но и это остается позади.
Вообще, дорога рождается в прошлом, живет настоящим и умирает в будущем. Каждый поворот,  словно камень на распутье, и только нам решать, какой дорогой идти. Но достаточно философии, сегодня я знаю, куда иду… Пробегаю двор, ныряю в другой зев, надписи уже не замечаю, некогда. Времени осталось совсем мало. С микробов нос. Пешеходная дорожка. Утром заполнится бегунами, летящими на работу и не менее спешащими, но уже по нужде собаками… Но это через несколько часов, а сейчас… Ну где же? Где же эта скамейка? Ага, третья справа. Перехожу с галопа на умеренный шаг, надо отдышаться. Вдох-выдох. Вдооох-выыыдооох…
«Закурить не найдется?», - спрашиваю я.
Мужчина поднял голову, слеповато посмотрел на меня, полез в карман. Не в этом. Рука нырнула в другой, нащупала пачку. Протянул не раскрывая. Я достал одну «раковую палочку», вставил промеж зубов. «А спички есть?» Мужик, было дело потерявший ко мне интерес, снова обратил на меня внимание. «Зажигалки, говорю, не найдется?» Тот же процесс, но в обратном порядке. Зажигалка оказалась в левом кармане брюк. Это хорошо, пусть привыкает ко мне. Закуриваю, и нагло без спроса сажусь рядом. «Как звать?» - спрашиваю мужчину, хотя уже знаю как.
- Владимир…
- А меня Олег.
На самом деле я Фалег, но не скажу же я ему своего настоящего имени. Я протянул Володе фляжку с коньяком: «Выпей, для тебя это сейчас как таблетка, - и зачем-то поясняю, - Бывает, выпивка душу лечит, даже яд гюрзы порой лекарство. Но впустишь алкоголь  глубоко в себя,  и все станешь одержимым, а это зло».  Выпили, затянулись табачным дымом,  разговор склеился быстро, без предисловий и полился бурным потоком.
-…думает я ее не люблю, постоянно пилит, всегда ей чего-то не хватает, что не сделаешь все не так, все не по ее… Говорит, когда выходила, думала за мужика, а сейчас… Эх, ну почему так?
Молчу.
- Что ей денег мало? Как можно женщину понять, если она сама не знает, чего хочет? Люблю ее, а она… Что ей еще надо?
Не отвечаю, Владимир все равно не услышит. Ах люди, умели бы вы слышать сердцем, сколько бы проблем удалось избежать..
- Ведь раньше души не чаяли друг в друге, куда все ушло? Живу, а в чем смысле не знаю, а мне уже за сорок. Дети скоро внуков родят… Вот чего я добился? Серая мышь, ни Шаляпин, ни Менделеев и не Шекспир…
- Думаешь у Шаляпина, Менделеева и Шекспира не было родителей? А у их родителей не было мамы и папы? Но что мы знаем о прабабушке Шаляпина? Или прапрадедушке Менделеева? НИЧЕГО. Но они тоже жили и были, как ты говоришь «серой мышью».
- Тогда в чем смысл жизни? – не сдается Владимир.
- А во всем. Вот из свежего, сегодня прочитал. «Жизнью надо жить!» И ведь верно сказано. Смысл в наших детях. Если о нас не узнают, то придет время и наши внуки сделают доброе дело. Или наоборот плохое. Ведь среди знаменитых и злодеев достаточно. Все зависит от того, что МЫ – каждый из НАС в этой жизни копит. Одни добро, другие зло. А мысль материальна. Вам дали право выбора, вы умеете любить и творить, только порой вам лень, порой некогда, а отсюда сомнения и проблемы.
- А что такое любовь? Почему она приходит и уходит?
- А как тут объяснить? Конечно, можно и лунный свет разложить на фотоны, но магия исчезнет. Зачем вам знать, что такое любовь, она вам дана, так и пользуйтесь ее. А почему она уходит, это у вас надо спросить? Вы же ТВОРЦЫ. У одних гордыня, у других уныние, у третьих третье «убивает» любовь. Но убить ее невозможно. Вот и бегаете потом, ищите ее снова, и даже когда она опять рядом не видите. Вам же не любить порой хочется, а чтобы ВАС любили. Вот и не видите ничего,  закрыли глаза у сердца. А потом удивляетесь, что дети рождаются со слепым сердцем… Они смысл жизни…
Владимир глотнул коньяку, достал еще одну сигарету. Опустил голову. Это хорошо, пусть подумает. Поднял глаза к небу, на ресницах блеснула слеза. Это тоже хорошо, пусть душа омоется. Сидели молча вечность… Но и эти пять минут прошли.
-Иди ты Володя уже домой, Аня волнуется, потеряла тебя, плачет в подушку и ждет… Это ей гордость не дает сказать, что любит она тебя до сих пор. Что дороже тебя да дочки с сыном нет у нее никого. Вы поговорите, послушайте друг друга. Все у вас будет хорошо.
- Думаешь?
-Знаю…
Он встал, как-то заметался неуклюже, а затем как мальчишка побежал домой.
- Не за что, - шепотом сказал я и мысленно послал вдогонку. – Цветы не забудь купить. Ларек перед домом круглосуточный!
Володя дернулся, когда моя мысль догнала его, быстро обшарил карманы и перед тем как прийти домой сделал круг до ларька.
Я успел!!! Из подворотни вышли дикие собаки. Они шли, чтобы убить любого, кто встретиться стае на пути. Не пожалели бы и моего нового приятеля Володю. И хоть с виду это были подростки 14-15 лет, но на деле это были шакалы со слепым сердцем. Эх, люди-люди…
Ночь, улица, фонарь все та же аптека с красавицами. У меня другой маршрут, мне еще работать. Я же Ангел-хранитель, мне некогда лениться. Снова какая-то подворотня, ну почему одинокие не сбиваются в одном месте, а ищут самые темные места? Совсем еще девчонка. Лет 19-20. Слезы и сопли. Ну конечно вселенная погасла, он ушел к другой… Бутылка водки почти допита. Для храбрости видимо, в руке осколок.
- Не пей, для тебя это яд. На вот лучше покури…

Андрей ИВАНОВ, март 2011