Загадки души, или по полкам...

Я никак не могу все расставить по полкам .  Уже  который раз берусь, но все тщетно. Что-то настойчиво и постоянно мешает.  Мысли сбиваются в кучу,  и я перепрыгиваю с одной на другую, безрезультатно блуждая в собственных закоулках души.
Беру  карандаш или ручку, рисую на полях параллелограммы и параллелепипеды.  Надо бы кружочки, чтобы все округлить и прийти к гармонии, но кружочков, овалов и прочих плавных линий нет…  Только ромбы, квадраты и прочие острые углы.

Тупой фанатизм.  Ищу выхода там, где его быть не может.  Ищу какой-то смысл, какую-то значимость, оправдание собственной растерянности. А их попросту нет! Они исчезли с твоим последним письмом.  Они растаяли  с последней снежинкой прошлой весной.  А я до сих пор ищу этот снег. Прошлогодний снег.
 
Как водится, я рано обрадовалась своему, нежданно свалившемуся, счастью. Я торжествовала,  летала, наслаждалась моментом.  А надо было выждать.  Надо было, затаив дыхание, прикармливать его, это случайное счастье, как голубя. Приручать, чтобы смело садилось на ладонь.  А я, раскинув руки, кинулась ему навстречу, со всей широтой своей души. И вспугнула. Оно же было робкое.  Оно не знало, оно не понимало, что я так от щедрости души, от большого сердца своего.  Оно не могло знать, что я не прячу за спиной клинка, что не выдумываю подвоха, не интригую. А такая вот и есть, вся – нараспашку.

Осень,  бабье лето.   «Унылая пора, очей очарованье…»  Природа тихо и безмятежно замерла в охряной гамме.  Но это обман!  Это затишье  не более  чем обман! Я и природа параллельны сейчас.  В нас одинаково бушует смятение, грусть, одиночество. Но скоро спать, до будущей весны.  Видимо так и не успею все разложить по полкам.  Может, пока сплю, все само разберется и образуется. Или я просто перестану придавать этому значение.  С глаз долой – из сердца вон! Кажется так?  Возможно ли так?
 
Присудила ли я сама себе такую участь или  небом так предначертано?  Неважно это уже.  Привычка заниматься самокопанием неистребима.   Порой мне кажется, что и нет в моей душе никаких полок, раз ничего не раскладывается и не укладывается.   Все разваливается, рассыпается,  как карточный домик, как неровная стопка книг.

Убывает день.   Удлиняется ночь.   А я опять сижу и пишу чушь.   По полкам бы…