Убитый

Утро понедельника в маленьком офисе фирмы N начиналось как обычно. Секретарша Наташенька кушала печенье и с ленцой листала "Космополитан", мечтая о шоппинге в Мадриде. Бухгалтер Славик читал в интернете свежую подборку анекдотов и с кем-то переписывался в аське. Юный, но подающий большие надежды программист и по совместительству сисадмин Сережа подрагивающими руками наливал себе кофе, зачем-то наклонив чашку. Менеджер-трудоголик Андропова что-то строчила в ежедневнике. Немолодой экспедитор Иваныч романтично сидел на подоконнике и курил в окно, попутно наблюдая, не идет ли начальник. Тот, как обычно, опазд... задерживался.

Неожиданно дверь распахнулась безо всякого предварительного стука. На пороге стояли двое одетых в костюмы высоких крупных мужчин, прибывших словно из девяностых. Один чем-то напоминал Вина Дизеля, другой подозрительно смахивал на Валуева.

Первый шагнул вперед и спросил:

- Где убитый?

Офис на мгновение притих. Наташенька уронила пару крошек на свой внушительный бюст и отложила журнал. Славик остановился на середине анекдота. Сережа спрятал под стол трясущиеся  руки. Андропова размеренно щелкала авторучкой. Иваныч выбросил окурок в форточку и слез с подоконника.

- А вы... вы из полиции? - наконец тихо спросила Наташенька.

- Почему сразу из полиции? - отозвался второй. - Из налоговой мы, - голос его звучал грустно - видимо, в полиции ему хотелось работать больше. - Так где убитый?

Наташенька беспомощно оглянулась на остальных.

- Вы, товарищи, видимо напутали что-то. Никаких убитых у нас нет, - твердо сказала Андропова. - Идите, не мешайте работать.

- Ну как так - нет? - покачал головой первый. - Это же третий этаж, офис номер триста семь?

- Он самый, - закивал Иваныч. - Вот только убитых у нас нет и не было никогда.

- Вы не понимаете, - вздохнул второй. - Мы несколько раз проверяли поступившую информацию. - Убитый должен быть здесь.

- Наталья, набери охране, пусть разберутся, - велела Андропова.

На охране долго не отвечали. Наконец, дозвонившись, Наташенька поведала о "двух здоровых мужиках", которые "запугивают тут всех". Обещали скоро подойти.

- А зачем он вам... убитый этот? - осторожно поинтересовался Славик.

- Да налоги не платил, - сказал первый. - А от нас ведь все равно никуда не денешься.

Славику поплохело. Он, как никто другой, был в курсе финансовых дел их конторки - налоги они не платили ни разу за время своего существования. За компанию со Славиком струхнул и Сережа. Он вдруг осознал, что на всех компьютерах не стоит ни одной лиценизионной программы. Сережа понятия не имел, есть ли здесь какая-то связь с налоговой, но на всякий случай залез под стол якобы поправить пару проводов, да так там и остался.

Тут подошел охранник. Посмотрел на жалобные глаза Наташеньки. На сердитую Андропову. На насупившегося Иваныча. На белого как полотно Славика и забившегося под стол Сережу. Глубокомысленно почесал в затылке и спросил:

- Так чего хотели-то?

- Мы за убитым пришли, - закапризничал второй, - А они не говорят, где он.

- А-а-а, так вам убитый нужен? - как-то даже приободрился охранник.

- Да, да, - нетерпеливо буркнул первый. - Убитый.

- Так вы бы сразу ко мне подошли. Убитого здесь уже нет, он в другом офисе. А эта фирма совсем недавно сюда переехала, месяца не прошло.

- Вот оно что, - вздохнул второй. - И как же нам убитого найти?

- Ох... да вы заблудитесь тут, - задумался охранник. - Ну-ка, красавица, подвинься... - сняв трубку стоящего на наташенькином столе телефона, - охранник набрал внутренний номер. - Алло! Это охрана. Тут за убитым пришли. Да. Мы у вашего предыдущего офиса стоим. Пре-ды-ду-ще-го. Ага... ага, ждем. Да. Хорошо. Да. Ну вот, - обратился он к налоговикам. - Сейчас будет вам убитый.

Прошло несколько минут. Наташенька обмахивалась журналом и улыбалась первому налоговику. Второй недовольно поджимал губы. Андропова сделала пару пометок в ежедневнике. Славик немного отжил. Сережа настороженно вылядывал из-за стола. Иваныч углядел в окошко семенящего к бизнес-центру  начальника и удовлетворенно заулыбался.

- Утро доброе, господа. Чем могу быть полезен? - в дверном проеме стоял хорошо одетый мужчина средних лет.

- Вы - убитый? - грозно спросил первый.

- Да, он самый, собственной персоной, - подтвердил мужчина.

- Валерий Валерьевич Убитый, - тысяча девятьсот семьдесят третьего года рождения, вам предъявляется обвинение в уклонении от неуплаты налогов. Пройдемте с нами.

Валерий Валерьевич сразу поник, но бежать ему было некуда. В сопровождении налоговиков он траурно отправился к лифту.

- Ну вот, - улыбнулся охранник, - нашелся. А вы чего такие напряженные сидите? Не за вами же пришли. Расллабьтесь. А я побежал, у меня пост там.

Стоило охраннику скрыться из виду, как Сережа метнулся к своему рюкзаку и, забыв про остыший кофе, вытащил припасенную на вечер бутылку пива. Наташенька принялась названивать подругам. Славик, на радостях, что пронесло, принялся напевать "бухалтер, милый мой бухгалтер". Андропова, пождав губы, наблюдала за этим балаганом, а Иваныч снова пристроился на подоконнике.

- Это что здесь происходит? - строгим тоном поинтересовался начальник.

- Ой, Дмитрий Игоревич... - спохватился Сережа, пряча пиво.

- Тут из налоговой приходили... - деловито поправил сползшие очки Славик.

- К нам? - нахмурился Дмитрий Игоревич.

- Да нет... - промямлила Наташенька. - Тут это самое... в общем...

- Им Убитый нужен был, - сказала Андропова.

- Кто-о-о? - Дмитрий Игоревич поднял брови и на его лбе образовались забавные складки, напоминающие шкуру шарпея.

Иваныч усмехулся в усы.

- Долгая история, Дмитрий Игоревич. Да вы проходите, проходите...