Шзфрн

Дождь. Темнеет. Телевизор, кажется, лучше и не включать.
Голоса всё равно неживые. Пусть лучше дождь стучит.
Откуда, спустя столько лет, есть силы о нас скучать?
Об осени той и любви, которой давно нет.
За белым большим столом на скамье сижу я
в чёрных туфлях на каблуках, в парадном каком-то костюме – черная длинная юбка…

И объясняю что-то приёмной комиссии отношений.

Толстой женщине в сером, с расплывшимся в неприятной улыбке лицом.
 Я знаю её, не забыть, как она презирала меня…
А ты мимо проходишь. Я сажаю тебя к себе на колени.

Я обнимаю тебя. За талию в белой блузке, ах...
ты никогда таких не носила.

Но ты – о проклятье снам -
Не таешь в моих руках.


Когда просыпаюсь – злюсь. Потому что ты – не ты. Потому что сидят у меня на коленях в образе одной как минимум три… Нет, даже не три, - больше.

Ничего не объяснить, наяву или во сне.
Всё, что останется мне, -

фото, давно удалённое из памяти телефона, но… не из памяти.
Серая Москва. И маршрутка. И желтеющие тополя.
Там никого нет – ни тебя, ни меня.
Дождь…