Осень

Нет, не та осень, что после зимы принесёт весну. Осень в жизни человека. Я родился в городе, которого больше нет. Я родился в большой деревне, как называли Москву наши предки. В городе, где жизнь текла, как в деревне, разумно и размерено. Где соседи здоровались, где не было ничейных детей. Если я закурил на улице украденную у отца папироску, и меня увидела соседка из дома напротив, значит мамка точно устроит мне нагоняй. Сейчас я езжу по сильно раздавшейся Москве и нет района, который не был бы связан с каким либо событием моей жизни. Районов много, микрорайонов ещё больше, они тычут мне в глаза своими воспоминаниями. Опыт? Мудрость? Нет! Просто скоро старость, скоро, а может быть уже? Осень моей жизни пока радует бабьим летом, пока есть силы, есть желания и ... да, наверное опыт. Сочувствую атеистам, им бедным предстоит небытие. Мне, как христианину обещана вечная жизнь. Бедные атеисты, стоило мучиться и страдать 50-90 лет, чтобы стать пищей для червей. Не завидую и тем, кто превратится или переродится в баобаб. Мне не страшна смерть, я даже несколько заинтригован. Там за чертой я увижу предков, я получу ответы на многие, если не все мои вопросы. И не смотря на это, осенью всё равно грустно. Грустно и противно, противно, что от погоды ноют раны, свербят суставы. Загадка сфинкса тоже обижает, я не хочу ходить на трёх ногах. Правы были предки, нет лучше смерти, чем в бою. Осень, молодого Пушкина она радовала, я тоже любил раньше ходить с любимой по шуршащим листвой паркам и вдыхать влажный воздух гниющей листвы. А сейчас... А сейчас сия миниатюра, увы.