Drunk

Рассчитай меня, Миша.  Ночь, как чулок с бедра,
Оседает с высоток, чтобы свернутся гущей,
В чашке кофе у девушки раз в три минуты лгущей
Бармену за стойкой, что ей пора,
И, как правило, остающейся до утра.
Вера Полозкова «Рассчитай меня, Миша».


Я карабкаюсь на высокий стул, усаживаюсь поудобнее, расправляю складки на юбке, кладу локти на барную стойку и, наконец, поднимаю взгляд на бармена, который приветливо мне улыбается.
-Что желаете? – громко спрашивает он, перекрикивая какофонию из музыки и смеха шумной компании за одним из столиков.
Я потягиваюсь, бросаю взгляд на его бейджик, и отвечаю:
-Дима, а давайте начнем с мохито.
Он снова улыбается в ответ и достает из шкафчика мяту, а я выкладываю из сумки мобильный телефон, и оглядываюсь. Мой любимый бар. За этим столиком я всегда сидела с подругами, а вот на этом стуле как-то отплясывала моя сестра…
Передо мной оказывается коктейль, я привычно начинаю буравить лед трубочкой.
-Вы кого-то ждете? – спрашивает Дима, наблюдая за тем, как я мучаю его творение.
-Да. Уже двадцать два года жду, а этот придурок все не объявляется, представляете, - говорю я с грустной улыбкой.
-Планируете найти его здесь? – парень иронично поднимает брови.
-Нет, здесь я планирую напиться и наболтать вам много лишнего…
Он усмехается и разводит бурную деятельность.
-Что вы делаете? – спрашиваю я, наблюдая за тем, как ловко он смешивает содержимое разномастных бутылок в высоком бокале.
-Готовлю вам «Лонг Айленд». Вы же планируете напиться, а я жажду выслушать ваши пьяные излияния.
-Ну, вы сами напросились... – я с двойным усердием набрасываюсь на свой мохито.

***

Лонг Айленд терпкий и головокружительный, он оправдывает все мои ожидания. Я расслаблено ссутуливаюсь, облокачиваюсь спиной на невысокую спинку стула и подпираю кулаком подбородок.
-И часто?
-Что, часто? - спрашивает носящийся мимо меня Дима, которому только что принесли большой заказ.
-Часто приходят вот такие вот клуши, которые весь вечер предаются жалости к себе в вашей компании?
Дима останавливается, картинно закатывает глаза, делая вид, будто мысленно считает в памяти незадачливых представительниц женского пола, коротающих вечера за барной стойкой в отнюдь не гордом одиночестве.
-Ну, как вам сказать…
-Тебе, - перебиваю я.
-Уже на ты? – удивляется мой собеседник.
-Иначе я чувствую себя ископаемым, - пожимаю я плечами.
-Хорошо. Бывает. Захаживают. Несчастные девочки с разбитыми сердечками…
-У меня нет разбитого сердечка, - снова прерываю я его.
-Что же ты тут забывала, в таком случае?
-Мне тошно. А тошноту нужно как-то оправдать. Из-за чего там может тошнить… Из-за алкоголя, если траванешься чем-нибудь, или залетишь. Пусть лучше меня будет тошнить из-за того, что я напилась.
-Резонно. Хочешь «Apple split»?
-Что это?
-Мой рецепт. Вермут, ром, яблочный сок, имбирь,…
-Хочу. Очень хочу.

***
Имбирь приятно горчит, язык начинает заплетаться, я прикрываю глаза.
-А тебя быстро уносит… - посмеивается Дима.
-Вкусно… - я улыбаюсь. – Повторишь?
Телефон начинает вибрировать, я сбрасываю и тупо пялюсь на  экран, где висит оповещение: «Три неотвеченных вызова». Да хоть десять. Я беру новый бокал.

***
-И чем вы занимаетесь, Полина? – парень на соседнем стуле угостил меня «Сексом на пляже» и теперь рассчитывает на продолжение. Я не люблю коктейли с водкой, но все равно тяну это противное пойло. Я ненавижу знакомства в барах и клубах, но все равно треплюсь с этим мерзким типом.
-Я пью, Сергей.
Сергей ржет, как будто я сказала что-то очень забавное.
-Может, вы пересядете за наш столик?
За его столиком сидят два его друга и девушка. Я уже достаточно пьяна, чтобы начать творить глупости. Я чувствую на себе внимательный взгляд Димы.
-Нет, не думаю, что это хорошая идея.
Сергей топчется рядом ещё минут десять, понимает, что ловить здесь нечего и удаляется.
-Что, Полина, не хочется приключений? – Дима ставит передо мной клубничную «Маргариту».
-Я Ольга. Меня зовут Ольга.
-Приятно познакомиться, Ольга.
Передо мной приземляется тарелочка с орешками, клубникой и кокосовой стружкой.
-Комплимент от менеджера, - комментирует Дима, и темноволосый мужчина кивает мне с другого конца стойки, я салютую ему «Маргаритой» в ответ.

***
Бар пустеет. Я пью то-то странное, с виски, шампанским и ананасовым соком. Убийственно вкусно.
Дима рассказывает мне про планы на отпуск, я увлеченно слушаю про тур по Европе с какими-то там друзьями…
Я улыбаюсь. Думаю о Стокгольме, Праге, Венеции, Париже, Лондоне, Дюссельдорфе…
И где-то в закромах моего сознания проплывает яркое, нереальное слово «Нью-Йорк».

***
Я пью «Багаму маму» и молчу. При этом я отчетливо осознаю, что стоит мне только подняться на ноги, комната начнет шататься, как будто я нахожусь на пароме, который везет меня в Стокгольм…
Дима выглядит уставшим. Он опирается локтями на барную стойку, трет глаза и пытается подавить зевок. Потом долго смотрит на меня и, наконец, задает вопрос, которого я боялась весь вечер:
-Ну так что у тебя случилось, Оля?
-Ничего, - пожимаю я плечами.
-Ну и какого черта ты сидишь здесь весь вечер? Тебе ведь паршиво. Ну так расскажи.
Я долго молчу. Кручу в руках трубочку, обвожу указательным пальцем кромку бокала, сжимаю рукой запотевшее стекло.
-Ничего у меня не случилось, Дима. У меня уже очень давно ничего не случается.
Он смотрит на меня исподлобья, хмурится, облизывает губы и наливает себе рюмку текилы.

***
В четвертом часу утра Дима буквально запихивает меня в такси. Я успеваю рухнуть в сугроб, и капроновые колготки промокли от снега. Меня трясет от холода.
В такси я несколько раз выключаюсь. Иногда я разлепляю глаза и смотрю на калейдоскоп разноцветных огней в окне. Спустя бесконечность, хотя до дома от центра мне ехать от силы полчаса, такси тормозит у моей парадной. Ввалившись в свою квартиру и обнимаясь с каждым косяком и шкафом, добираюсь до кровати. Перед глазами все плывет, и последнее, о чем я успеваю подумать, прежде чем проваливаюсь в сон – «Я не платила за такси».

***
С утра я просыпаюсь, и первым делом глотаю цитромон. Проверяю расписание – я ещё успеваю в институт на последнюю пару, но затем мой взгляд падает на ящик с документами. На чертов ящик. Где лежит чертово заключение врача. О том, что улучшений нет. Ни единого улучшения.
После этого я ложусь обратно в кровать, накрываюсь с головой одеялом я плачу, как не плакала уже давно. Навзрыд. До истерики.

***
На следующий день я захожу в тот же бар, и вижу за стойкой Диму. Он удивленно вскидывает брови и улыбается, ставит на стойку «Голубую лагуну», приглашающе кивая на бокал. Я крепче сжимаю в руке пятисотрублевую купюру – именно столько стоит такси из центра до Петроградки в ночное время – к которой я прикрепила скрепкой клочок бумаги. На нем моим корявым почерком нацарапано:
 «Оля
8905…….
Случись у меня».