боль

бег. молчать.
выстреливать.
мы пишем кусочные письма.
вырывая смысл из строк.
не успевая.
на ходу.
не дыша.
не зная.
пожирая иллюзии.
падая без сил.
неумолимый конец.

точки, точки....и ты думаешь,
начинаешь думать,
последними днями,
познавая наслаждение,
потери, утраты,
теряя прежний смысл,
очищением ума,
обнажая свой стыд,
будто выброшен на сушу,
все это еще не конец,
только начало себя,
без масок,
без рамок приличия,
наедине, с настоящим одиночеством
по ту сторону бытия
 
в пустых стенах.
телефон молчит?
выкинутый, железный, холодный,
официальный документ,
как вся твоя мнимая жизнь,
выйди на улицу, скажи вселенной,
что ты любил ее всегда,
она самый лучший проводник
твоей души.
 
остаток?
взвесить на весах,
то что осталось?
только белый потолок
перед глазами,
нет никакого неба,
она всегда врала, всегда...
умалишенная, дикая,
разрывающая тебя по ночам,
нарушающая границы,
твоя настоящая жизнь.