В твоей комнате

В твоей комнате лучи солнца, пробиваются сквозь тяжёлые золотые занавески, не смотря на погоду. Там, за бездушным прозрачным стеклом окон яркий белый снег, а Тут всегда полутьма. В твоей комнате на столе лежит позабытый карандаш и книга, с пометками на полях, но так до конца и не дочитанная.

За окном снег. Он слепляет ресницы, режет кожу, грызёт уши. Его так много на твоих чёрных волосах. Мороз кричит. Это крик боли и одиночества.

В твоей комнате холодно. Тебе холодно. Ты дрожишь и обхватываешь плечи хрупкими ладонями. Задвигаешь шторы, чтобы спрятать морозные рисунки зимы, чтобы не видеть этого тёмного скрипучего холода.

Укутавшись в плед, ты сидишь в полутьме и пьёшь чай. В твоей комнате всегда тихо.

В твоей комнате всегда одиноко. Здесь каждая стена – это твой мир. Здесь каждая книга – твой друг. И только Там, за стеклом – твой враг. Холод. Ты не любишь холод. У тебя от него стучат зубы и не двигаются, онемев пальцы. Зимой ты не часто выходишь Туда. Тебе не нужно, Там ничего нет. А Тут, всегда Ты. Тут музыка, сон и покой. И больше никого.

В твоей комнате всегда пусто.

К весне, ненавистный снег тает, и ты каждое утро открываешь шторы, чтобы радоваться солнцу и греешься в лучах, пробившихся сквозь твёрдое стекло. 

В твоей комнате всегда кусочек солнца.

В твоей комнате всегда свежий весенний ветер. Ты открываешь надолго окно, впуская его Сюда. Он весело забегает, шурша страницами, так и не прочитанной книги, шурша бумагами на столе с чем-то давно забытым.

В твоей комнате всегда шёпот. Он разносится от книг и тетрадей. От цветов и одежды. И ты оттаиваешь вместе с весной, оставляя морозные слёзы.

Когда начинает цвести сирень, в твоей комнате всегда цветы. Их терпкий аромат заползает в душу, заполняет пустоту и становится уже не так плохо. Но ветки сирени быстро вянут и ты, озлобившись, рвёшь их на части и отправляешь в мусорное ведро.

В твоей комнате всегда боль.

Это боль той самой сирени, поломанной твоими тонкими пальцами. Впопыхах ты роняешь вазу, и она кричит, как и сирень и стонет, пытаясь собрать свои осколки. Они отражают тебя. Твоё совсем бледное лицо и потухшие глаза.

В твоей комнате всё погасло. Уходя, ты выключаешь свет, впуская тени.

Когда, наконец, перестают лить тёплые дожди – наступает лето. Прекрасное яркое лето. Ты бежишь к нему навстречу, ловишь солнечные лучи губами, закрываешь в блаженстве глаза. Сейчас! Да! Сейчас должно что-то оттаять, возродиться, ты чувствуешь прилив сил.

В твоей комнате всегда радость.

Ты, забросив её, ищешь в небе, что-то знакомое, то, что давно должна найти. Там так высоко, так тепло, так свободно. Ты буквально летишь и чувствуешь счастье и эмоции, давно, как казалось, отжившие своё. Но наступает вечер и ты в тихих сумерках возвращаешься Сюда, ты открываешь окно и смотришь на закат. Кровавый, оранжевый, лиловый. Такой красиво-таинственный.

В твоей комнате всегда пролиты краски.

И тебе становится тепло, но в тоже время…. Ты вдыхаешь аромат ночных фиалок, так часто, так быстро, ты хочешь вдохнуть весь мир, всю жизнь, хочешь танцевать и петь и обнимать солнце. Но солнце прячется за горизонт и в твоей комнате становится темно.

В твоей комнате всегда темно.

Запах фиалок так огромен, его так много, неба так много, солнца так много, мир такой гигантский, что ты не можешь его уместить в себе. Ты не можешь спрятать его Тут.

И ты возвращаешься в постель и смотришь сквозь стекло на звёзды. Они завораживают.

В твоей комнате всегда звёзды.

Их так много, и среди них луна. Одинокая и холодная, как ты. По сути это и есть ты. Ты спрятала свою звезду. Свою комнату. В ней всегда лунный свет на стенах.

А потом начинается листопад.

В твоей комнате всегда листопад.

Начинается осень. Ты ещё хочешь оставить солнце, оставить запах яблок и сливы. Ты бежишь к закату и с мазохистским удовольствием смотришь на кровавое небо. На себя. На листья такие мёртвые и сухие, меняющие желтую окраску как у солнца на кровавый цвет как закат.

Вдыхаешь уже сухой и немного прелый запах. Запах преддверия холодов. Запах преддверия чего-то плохого. Преддверия, что всё кончилось. Ещё светит солнце, но уже не так, как будто это какой-то самозванец.

В твоей комнате всё вянет. Весь мир увядает с приходом дождей.

В твоей комнате всегда дожди.

Они не прекращаются, смывают всю радость и тепло, вызывают ветер, пробирают до костей. Они делают из неба серую массу. Оно тоже увяло. Весь твой мир вянет.

В твоей комнате всегда серо.

В твоей комнате всего одна люстра не способная заменить солнце.

Пожелтевшие страницы книги отживают своё. Ты уже не можешь различить строчек, как будто кто-то испортил зрение.

Осень занимает своё почетное место, и ты закрываешь всё чаще шторы. Но холод пробирается сквозь окно, обогнув преграду из золотой ткани и ползёт по полу. Ты забираешься на кровать и прячешь ноги, но холод всё больше.

Началась зима.

В твоей комнате всегда зима.

Ее благородный иней окутывает твоё тело. Глаза стекленеют, а сердце становится льдом. Теперь ты уже не оттаешь, слишком часто наступает зима, слишком долго идёт снег. Очень мало лета.

В твоей комнате всегда мало лета.

Ты, наконец, смирилась и открыла шторы, впуская немыслимый белый ужас, леденящий твоё сознание. Ты ненавидишь белый цвет.

В твоей комнате никогда нет белого.

Твои цветы покрываются коркой льда, а ты сидишь на ярком ворсе ковра, на холодном полу и, сжав руки в кулак, впускаешь в себя зиму. Теперь уже навсегда. Зима королева бала. Она правит на этом пиру.

В твоей комнате всегда так.

                12.09.11