Сопли сплюни

Она любила...
Любила многое в нём.
Брови, чуть сросшиеся на переносице, немного картошкой нос, любила его голос, который был не мужественный, но ласковый. Любила его слова-паразиты. Любила, как он любил её.
И Он любил...
Любил по-детски совсем, как будто в первый раз. Любил и ревновал, ревновал и любил её, а потом плакал от своей глупости, своего страха, своей трусости.
Он любил в ней всё: её манеру говорить, манеру спрашивать его о том, что он думает. При этом казалось, что ей действительно это важно. Он любил её, ждал её смс, её звонков, её вздохов  в трубку.
Её губы любил, её тело, любил её душу...

Она ушла от него.
Он, проклинал свою трусость, но не изменился. И от этого хандрил всё чаще.
Он любил её только сильней с каждым днём.
Её глаза, руки, её голос, её душу... её детей.
Она больше не любила его, а Он ждал её всё сильней.
Всю жизнь изо дня в день, ночью особенно сильно.

Утро и вечера потеряли для него смысл, он доживал.
Потому что Она никогда не любила его.