Твоё письмо

«Произнести – значит убить». Вот и попробуй, ты, догадайся о моиХХХ желанияХХХ!

Вообще, наверное, всё-таки переборщил я с количеством иксов… Наверное, не всё так плохо или хорошо…

Хотелось бы получить от тебя письмо. Твоим почерком… Знал бы – твоя рука пошла на поводу у сердца, выводя буковки-шифры, которыми бы отомкнула мой сейф. А в нём – вместе со всеми моими бумагами (не знаю – ценными ли, или пустяковыми – записки во время всех дождей) сидел бы, обняв свои колени, обнаженный я). Дверца бы отворилась и мы бы достались тебе.  Угадавшей пароль. Почти случайно… Вот так!

Хотелось бы, да… Чего-то такого. Неожиданного. И главное – чтобы нельзя было успеть подумать – спрятаться, убежать… избежать… Чтоб стоять на горе, по которой пройдёт лавина, и не за что укрыться, нет маячившего постоянно вертолёта-спасателя – можешь вздохнуть с облегчением: придётся погибнуть. Забыть всё, что когда-либо слышал… О чём когда-либо писал… Да вообще – забыть все слова и все сказки… И увидеть перед собой эту белоснежную, со сладким гулом приближающуюся лавину как чистое блаженство. И ничего не произнести. Ну может, разве что, воскликнуть «ах!» (на романтичный манер, со слезящимися от чувств глазами). Или же вот так – «аррхХХ!» ( с глубоким придыханием, от которого ты также не сможешь устоять). И ничего в этом нет плохого, и нет хорошего… Оно просто есть…

… Твоё письмо в моём почтовом ящике…