fifth

Вы кричали? Я не говорю про скандалы и ссоры. Вы кричали? Кричали, чтобы за минуту вылить из себя все, что накопилось? Я кричал на пляже в конце октября, когда не было ни души на ближайший километр.  Так кричит песня Deftones – Kimdrakula. 
Вы ходили, пиная листья в парке? Пойдите, пните. Эти коричневые листья этими черными кедами. Staind – Blow away.
Накидайте себе плейлист осени. Вы навсегда запомните эту осень.
Я отнес ювелиру браслет Иллюзии, пусть починит. Пусть Иллюзия получит подарок от меня после стольких недель, которые он считал браслет пропажей.
Я ловлю себя на том, что ищу Стеклянного среди всех музыкантов в метро.  Кто он был?  Ещё одна личность не дает мне покоя. Как Иллюзия. Или как тот Ребенок, на которого кричат родители в квартире выше.  Как задела меня девочка Парнишка. Как тронула меня любовь Отрыва.
Знаете, я решил назвать его любимую (хотя, уже, наверное, нелюбимую) Тенью. Она, как тень, постоянно вроде бы и с ним, но ведь и нет её. Вроде бы и часть его, но неощутимая и невидимая.  Она темноволосая и носит преимущественно черное. Тень. Отрыв сказал матери, что Тень утомила его, но если бы не было её, он бы повесился. Странно у них все. А ведь, по сути, они просто идеальны друг для друга. Он – сорвиголова и бестолочь, а она – его дополнение. Дополняет его таинственностью, холодностью, темнотой. А жизнь им все портит. Или они сами портят все.

Облетают листья, уже последние. Осень становится все мрачнее. Мои тексты тоже мрачнеют. Моя жизнь мрачнеет. Скоро рождество, и я делаю ставку на то, что оно развеет эту мрачность.  Хотя, какое там скоро.

Все медленно становится грязно-серым, бежевым, Октябрь перетекает в Ноябрь  своей цветовой гаммой. Чернеет земля и сереет небо. Вообще сереет. Голубым оно бывает крайне редко.

Я пропадаю если не на работе, то в парках, на пустых пляжах, на кладбищах. Мне не сидится дома в это время года. В эти волшебные три недели на стыке последних месяцев осени.  Я наконец-то могу дышать, дышать сыростью и прелостью листвы. Это магия осени. Её трудно понимать, если ты не утомленный миром мрачный тип.

Когда-то давно я посещал с единой наблюдательной целью огромный книжный магазин. Там можно было, не покупая книгу, читать её, попивая кофе. Я вот так и делал. Знаете, такой разный контингент там был. Разных полов, возрастов, интересов. И всех туда стягивало. То на вечер джаза, то на презентацию новой книги, или на вечер с местными писателями. Я мечтал, что когда-то я тоже буду на таком вечере  - писателем. Что мне тоже будут задавать вопросы про то, что я пишу и чем я живу. Тогда ещё во мне таилось тщеславие. Сейчас я понимаю, что это ничего не дало бы мне. Новых лиц я везде наберу. А меня все равно никто не замечает. Даже те, кто со мной живут рядом. Стоило ли мне тянуться к славе и популярности? Вот на это я убил юность. А таких, как я, тысячи, и каждый строит из себя талант и  пример для подражания. А чему я могу научить? Что я могу показать? Тысячи символов кириллицей. Ничего особенного, ничего стоящего.

Я иду по улице в узких джинсах и широкой рубашке в красно-черную клетку. На мне кеды и шапка. И длинные волосы из-под неё торчат. Меня принимают двадцатилетнего пацана, пока не посмотрят в лицо.  Кто станет учиться намеренно у такого?

Пинаю кучу листьев. Ещё одну. Где-то в душе мне даже меньше двадцати…