Смоленску
В старом сквере в четыре по-полудень слышится марш –
Черномор со дружиной на брег… Иль, сменив антураж,
зазвучит горький бас: то поляков уводит Сусанин…
А к шести – поплывёт перекличкой чеканною звон,
словно города-воина мужеством сдержанный стон,
что в боях устоял, но жестоко истерзан, изранен…
И, как будто бы время застывшее вспять повернув,
по замшелым камням, по крестам, по бойницам скользнув,
с бесшабашной тоскою похмелья гуляки-смутьяна
повисая, дробясь, свет опаловый сыплется в пыль:
то ли чудо творит, то ли ведает древнюю быль –
очертанья рисует, кружит без греха и изъяна.
И стоит тишина. Необычна, как страсти преддверье.
Как тогда, может быть… Пред томительной, тайной вечерей.
Открывая этюдник... Город
© Copyright: Сиринга, 2011
Свидетельство о публикации №211091800997
Свидетельство о публикации №211091800997
Рецензии
