Выплюнуть

Над городом, когда глотаешь сигаретный дым, впитываешь свет фонарей. Люминесценция.
Когда сердце екает и исчезает в ритме звуков, потоке, среди гитар и барабанов, среди фортепиано. Компьютерной обработки.
Даже не плачешь.
- Как по-детски. - Эти люди проходят. Считают себя *взрослыми*. Эти мальчики и девочки в джинсах обтягивающие икры. C маленькой собачкой в сумочке и фотоаппаратом на расстоянии вытянутой руки. Эти измазанные блеском губки и нарощенные реснички. Это W-образные сложенные пальцы и медные массивные цепи с росписью под золото.
 По их словам я не секу фишки.
Придурки.

Приятный женский голос напевал навязчивую попсовую песенку в наушниках. Попса - истертая очевидность, изнасилованная комментариями и рейтингами. Я так думала. Или думаю.
С высоты 16-ти этажей.

Мы..или я часто стоим на балконе без отделки. Из сложенных бетонных блоков. Чтобы видеть город на своих ладошках. Под своими ногами. На уровне глаз. Среди облаков или тумана. Среди дождя. В ночь. Или в вечер уходящий в ночь. Просто выходить, курить, говорить, смеяться в промежутках, и скрашивать темь лирикой.
Бетонные серые стены - они очень высокие. От них веет холодом.
Нет. Просто ветер.
Никакой романтики.

Там мы..или я, часто.. Бываю или бываем..

Мысли о чувствах самые противные. Они вьются плющом и заслоняют своими ответвлениями очевидные вещи. Они заставляют тебя улыбаться- нет - даже лыбиться своим широким белоснежным *Ы*. Чувствуешь себя в такие моменты придурком. Или человеком в клетке. В маааленькой такой клетке. В которой уместишься только если сядешь на корточки. Да. Скорее всего так себя и чувствуешь. Усмехаешься, чтобы хоть как-то снизить свое *свечение* и сквозь зубы вырывается - черт. А ты все продолжаешь улыбаться. Ходишь, куришь, улыбаешься.
А небо-то без облаков...... И выпала решка. - ну это так, к слову.

На 16-ом этаже все кажется иным. И еще больше чувствуешь, как давит клетка. Как болит в грудной клетке. Как сияет *Ы*. И, как тошно курить 3-ю.
Вспоминаешь слово - нравится.
- Как по детски, это не серьезно. - Самые глупые вещие, произнесенные с серьезным лицом, самые смешные. Интересно слышать это от образа Набоковской Лолиты. Они практикуют беспорядочный секс - жизнь коротка. Коротка настолько, что возможно описать это за 2 минуты. Точнее за пару секунд. Ну ладно - за 10.

Я тебя л. А я тебя просто е. Или т. Короче говоря на болту вертел. Вот так и бывает. Это любовь 21. Я тебя хочу. Дети остаются детьми. Даже радует эдакое откровение. Коротко, ясно и можно - сразу слать на.. А не - я покажу тебе звезды, я хочу быть только с тобой, и я тебя л.
Просто я тебя х. Хочу и все. Большие детки - большие бедки. Девочки пендовки, мальчики в тональнике.

 Нравится.
Само слово даже очаровательно. Нравится. Циничные и отвыкшие от розового и красного, мы забываем про оранжевый. Сияющий, согревающий, трепетный рыжий.
Мы считаем, что нравится - это и есть влюбленность. Мы привыкли говорить - он влюблен, она влюбленна. Ах да, это по детски - нравится - это не серьезно. Тьфу.

В такие минуты вспоминаю концерт Poets of the Fall..и песня Carnival of Rust.  Ощущение сказки. Когда весь второй балконный этаж забит людьми. Людьми в белых масках. Когда в зале темно и светят сафиты. Когда пускают дым и он переливается в свечении ламп. Когда видно медленно вальсирующие пылинки. Время останавливается. И в этот миг - начинает звучать фортепиано. Мягкий голос солиста. Он сидит  в такой же белой маске на крутящемся стуле, прижав к себе одну ногу. Когда люди - их улыбки, отражения огоньков танцуют в радужке глаз. Их свет. Их человеческий свет. И вера каждому слову которое звучит в микрофон. Люди которые верят. Их болеее тысячи. Они такие как ты. Единомышленники. И вас много. Ты сам внутри себя. Каждый человек клетка тела, который слышит музыку. Музыку пронизывающую всех и каждого. Музыку которая помогает дышать. Которая способна жить в наших сердцах. Жить в нашей памяти. В нашем пульсе. И в этом миге - котором мы живем.
Вот тогда понимаешь что нет я - есть мы. Не они и я. А мы. Понимаешь почему хочется жить. И в этот миг переполняет неистовство. Всеобъемлемый восторг  который проходит волной и мурашками по телу. Когда знаешь почему все так как должно быть. Как случилось. И именно тогда узнаешь всю силу спокойствия. Как крылья возникшие за спиной. И голубое свечение со сцены... Белые маски на верху... И жизнь к которой мы все стремимся...

Октябрь 2010.