Извлечение

Я псих( сколько можно
гоняться за призраками…
NF


Сложная сочетаемость. Вкрапления звуков. Разнообразно наполненные кусочки пространства. Разбросано. Живой. Еду. Beck в наушниках.
Смотрю в окно. Ничто не тревожит. Не задерживает взгляда. Настоящая медитация посредством нот.
Не может быть.
Этого человека здесь не может быть!
Немой промежуток между трэками. Я, не раздумывая, двинулся к выходу.
Выбежал на улицу.
Ударило жёсткими битами. Рассыпалось. Не мог же я перепутать? Мог.
Иду вперёд. Бежевое пальто, чёрные сапоги. Иду следом. Есть ли смысл догонять? А что я скажу?
Да плевать… Я просто иду. Просто попробую не упустить. Глаза зачесались. Я даже не моргнул. Если моргну, то исчезнет - значит - видение. А если не исчезнет…
Колючий звук хай-хэтов. Чешется. Бежевое мелькает сквозь толпу.
Откуда здесь? Зачем? Почему я увидел?
Кажется, идёт быстрее. Я почти запыхался. В глазах - раскалённый песок. Не удержался - зажмурился. Потёр рукой. Открыл. Пальто исчезло. Так и знал - призрак.
Нет, снова. Снова вижу.
Бегу.
Не хочу догнать, но бегу. Подожди. Подожди хотя бы, пока я придумаю, что тебе сказать.
Столкнулся с раздробленной очевидностью: здесь, в нескольких метрах, проверить, узнать. И сильное чувство того, что всё это - моё собственное воображение.
Не моргающие глаза снова начали болеть.
Кажется, звуки смеются надо мной - запутывая ритмы, сбивая меня с пути. Что дальше?
Я не думаю. Я просто иду. Просто чувствую, как крошится разнозвуковой мир, обнажая видение раздражённого мозга.
Игра.
Дышу прерывисто, в такт дребезжащим струнам, иду, играя в игру.
Я хотел, чтобы исчезло пальто.
Чтобы это как-нибудь закончилось!
Снова потёр глаза.
Вот и всё.
Больше нет.
Того человека нет.
Стёрлась сдвинутая реальность - я стоял, тупо глядя перед собой. Чужие. Люди. Больше некого догонять.
Музыка растеклась по поджилкам. Я затрясся.
Вредно себя так изводить. Вредно употреблять Beck на оголённые нервы.
Меня била истерика.
Уставший, ехавший домой, родивший какой-то бред в бежевом пальто и чёрных сапогах, устремившийся, потерявший, потерявшийся…
И я ведь ничего бы не сделал. Ничего бы не смог сказать! Просто сорвался. Просто не в себе, подхваченный звуками.
Кружится.
Запускаю пальцы в мозг, желая слепить их в нечто форменное.
Смотрю перед собой. Ну не может быть! Ну не может! Вижу бежевое пальто и смеюсь, как сумасшедший.
Снова секунды чёрного шипения - я бросился вперёд. Больше ничего не осознавая. Догнал. Схватил за плечо. Развернул к себе. Сумбурное стечение обстоятельств. Не то.
Пластинка сорвалась, острое проскользило по дорожкам, как соскочившее сверло по зубам - я размахнулся и ударил.
Человек упал на асфальт, тараща глаза.
Извини, ты не то.
Извини, я шизофреник.
Не обещаю, что больше не буду.
Музыка вновь разлилась разноуровневыми слоями. Я шёл к остановке, раздираемый безжалостной реальностью.