Письмо 1

               
  Ликуйте, мама, я сдаюсь. Вы победили.

Никому и никогда ещё не удавалось увернуться от удара, если его наносит собственная мать. Ликуйте, мама, я сдаюсь. Вы победили. И я  полностью расписываюсь в своей несостоятельности. Мне сорок лет, а я всё в мальчиках любезных. Спившийся неудачник, полностью повторивший жизнь отца. Ха! Как-то сразу вспомнился Булгаков: "Всё сбылось, Михаил Александрович, заседание не состоялось... " Ай-ай-ай, мама, вы составляете жёсткую конкуренцию весьма серьёзным мужчинам. Остерегитесь!
Хотя, видимо, это и было целью и смыслом, всего того, что вы называли «моя семья».
Хотели ли вы, мама, для меня такой жизни или нет, я теперь уже никогда не узнаю. Нет-нет, вы, живы и здоровы и дай, как говорится, вам ещё. Просто знать это теперь смысла нет. Я всё равно прожил именно её, эту, а не другую жизнь. Я просто разобраться хочу, был ли у меня шанс прожить иначе.
Бесспорно одно -  я сам во всём виноват. Надо было слушаться маму. Н-да.
И всё же я рискну проанализировать всё с самого детства, всю нашу жизнь, и нас самих: и себя, и Янку, и отца Ивана Михайловича и вас, мама, Софью Андреевну Митровых. Ибо, better late, when never,  как говорят англичане.


продолжение следует...