Микропьеса 291 автоперегоночная

Киев. Клятые девяностые прошлого века. Развал всего и вся. Полная безработица. Как из под земли – наркоманы, проститутки, мошенники, гадалки, прорицатели.
Броское объявление: «Принимаем на работу всех, кто умеет за рулём». Какое странное объявление. Иду. В полуразвалившейся, вековой давности постройке возле площади Льва Толстого «офис» и «сотрудники»: две хихикающие в углу девахи возле одного компьютера, хмурая, понимающая афёру женщина лет пятидесяти – Генеральный Бухгалтер и …сам пан «директор» - парняга лет тридцати с  капитально  дрожащими руками. По едва уловимым признакам уже не только «травкой» балуется, а и тяжёлыми наркотиками. Я – стар. Я – старомоден. Я ещё не привык в лучшем случае сразу поворачиваться спиной к таким «работодателям» и уходить, а в худшем – молча бить один раз  в морду и убегать.
Я. И что же за работа?
«ДИРЕКТОР». Па типа сдаёшь сто баксов на регистрацию. Вот, Ирина Дмитриевна, Генеральный Бухгалтер наш. Ну там копию паспорта. Мы в базу…Танюха вон….И ждёшь вызова. Месяца через три (ага, достаточный срок, чтоб наудить по сотке и «свалить») вызов в  Австралию. Мы из Австралии па типа гоняем  «Тойоты». Приехал, сдал машину в Киеве…Ну там…осмотр машины – Ксанка наша – эксперт, вон, в углу, и полный расчёт. Тыщу баксов тебе  в карман и ждёшь новый вызов.
Я (осторожно,  догадываясь, что пан «директор» ещё не «раскумарился» и спутал Австрию с Австралией). А дорога как? Не грабят?
«ДИРЕКТОР». А мы охрану. На весь конвой в сто машин (во, засела ему сотня в голову!) Да и ходу от Австралии до Киева – километров шестьсот. Ночь одну перекантоваться.
Я. (Хоть так). Ну, да, шестьсот кэмэ, только не заснуть бы за рулём…Кокаина нюхнуть с вечера. (СЦЕНА МОЛЧАНИЯ).