Белые хлопья падают на твои запястья.
Вокруг прозрачно и длиннореснично.
Бирюзово и хорошо дышится.
Я не знаю, говорить ли с тобой, или просто смотреть.
Наблюдать, как ты слушаешь деревья.
Обнимаешь их.
Трогаешь кору.
Запоминаешь.
Созерцаешь.
Я не знаю.
Белые хлопья сделаны из того же, что и ты.
Уверенность в этом усиливается, когда они тают на твоих щеках.
Сливаются.
Так было задумано.
Нами или не нами - какая разница.
Я не знаю.
Сколько ты живешь на Земле?
Ты видела Адама и Еву?
Кем ты была из них?
Или ты была яблоком?
Не знаю, а ты молчишь.
Летаешь.
Я слышу ультразвук.
Мои руки опущены вдоль тела, ладони повернуты тыльной стороной к тебе.
Я ловлю твои волны, обрабатываю в сигналы.
Фиксирую.
Это пригодится мне, возможно, в следующей жизни.
Когда мы будем чем-то, что не умеет разговаривать.
Чем-то, что умеет вспоминать прошлое по сигналам.
23 09 11
По сигналам
© Copyright: Юля Газ, 2011
Свидетельство о публикации №211092301560
Свидетельство о публикации №211092301560
Рецензии