Проигранная жизнь

Почему, когда только начало.
Когда "горячо" и любовь-морковь.
Тогда совсем не думается: за что я его люблю?
Кажется: ЗА ВСЁ.
Весь он такой необыкновенный.
Исключительный.
Самый лучший на земле.
Как же мне с ним повезло.

Вспоминается его трепет.
Такое трогательное к тебе отношение.
И на руках носил, помнится.
И любил так красиво.
Прям сказочно.

Почему, когда время проходит.
Утекает сквозь пальцы песку подобно.
Когда вместе не 365 дней прожито, а 365 помноженных на **,
тогда мысли всякие в голову приходят.
Типа: ну и чё?
Теперь слабо ответить за что любишь?
Любишь, или как?
Ну и как?

Почему, уже не кажется всё таким шоколадным и пузырьчатым?
Другие мысли в голову приходят.
Всякие.
И, по большей, части неприятные.

Почему некоторым удаётся любовь сохранить?
Подкидывать, неустанно в топку семейных отношений дровишек.
И у них получается: " ....и жили они долго и счастливо!"
Хватает ума относиться к отношениям бережливо, и уважительно к друг другу.
Или это дар?
Благословение?

А у остальных....по инерции
....когда быт запылил память напрочь
...когда слова о любви уже и смешно выглядят.
Куда проще: " ...да, иди ты!"

И если приподняться над этими проблемами.
Если вернуться на десятилетие назад, когда о высоком говорилось.
Послушать свои же слова о том, что любовь на земле важнее всего.
И если
...если
...если
....посмотреть на себя со стороны...

То жизнь эта кажется бессмысленной.
Проигранной себе же.