1

В названии произведения не ставятся знаки препинания. Это очень разозлило. Не люблю, когда кто-то или что-то ограничивает меня в выражении эмоций. И так постоянно приходится играть глупые роли, надевать дурацкие маски. Желание выйти на улицу и громко заорать посещает уже не первый раз за вечер. Да, кстати, это же произведение...нужно писать о высоких материях. Цветочки-лепесточки, несчастная любовь. Простите, не пытаюсь покуситься на литературу. Но как можно писать о мире, не понимая его? Как можно понять мир, не поняв себя, не признав себя его частью или не отвергнув эту теорию?
Бардак в голове...
Постоянная боязливая оглядка, рефлекс извиняться за некорректные выражения и не к месту сказанные слова. Так нельзя, это не правильно. В какой то момент казалось, что мой мир рухнул. И сейчас смысл в том, чтобы построить его заново, начать с нуля. Только вот что-то это у меня плохо получается. А вдруг так было всегда? Вдруг память просто изменяется вместе со мной...И от реальных событий на глади разума остались только блики?
Вспомнить себя. Вспомнить детство. Вряд ли от этого станет легче, от этого станет грустно. Потому что я не умею выкидывать старые и ненужные вещи, потому что я храню счастливые билетики и школьные записки.
Мне кажется, что теряя мелочи вместе с ними теряю что-то важное, что-то основополагающее...
Вспоминаю детство. И хочется плакать. Потому что было много. Много того, что совсем не ценила, что упускала из виду, не сохраняла, не держалась. И кажется, что не жила, а летела вскользь, по касательной.
Лето. Практически всегда первым вспоминается лето. Деревня, сенокос и запах света. Чай в котелке, еще живой дед. Тогда это всё казалось вечным, неоспоримым и незыблемым. От того теперь оно в тысячу раз ценнее.
Почему мы живем так, как будто никогда не исчезнем? Почему времени всегда слишком мало? И что делать, когда ты наконец-то это осознаешь?! Ничего уже не исправить и не вернуть.
Сколько слов я не сказала...Столько было планов...
Теперь я понимаю, почему родители "доживают" себя в детях. И никакие книжки по психологии этого не объясняют. Просто для того, чтобы прожить жизнь, нам нужна еще одна жизнь...