Мне скажут, возможно: вот баба, блин, русская,
а пишет стихи – как за гранью сознания…
Заняться ль, к примеру, какими этрусками
иль прочим хламьём со времён мироздания?
Чтоб было душе, этой дуре бессовестной,
спокойно… нет, ждёт же и заумью мается –
страдает, в словесный играючи квест… Но
поэзией, говорят, это всё называется…
Опять же – любовь – ещё та беззаконница:
придёт, каруселью внезапно закрутится
из радости, слёз, волнений, бессонницы
и смотрит загадочно: что же получится?
Пристанет к душе иногда – хоть вешайся…
Твержу ей: ведь рядом же нет его, нет его…
Она же с ехидцей (вот стерва, не вмешивайся!):
«А мне, – говорит, – это всё фиолетово…»
Привычку б иметь – и тоску внутривенную
хотя б алкоголем глушить, и всё – в охотку…
…А мне ночами (ведь мы ж современные!) –
всего-то: взглянуть бы в Сети на твою фотку…
Мне скажут, возможно...
© Copyright: Сиринга, 2011
Свидетельство о публикации №211092400117
Свидетельство о публикации №211092400117
Рецензии