Письмо

За окнами гаснет вечер. Темнеет. Холодный весенний день подходит к красной черте. Вот-вот перевалится за грань и хлынет в мир новыми проблемами. Кто-то за стеной истошно вопит. Ты привыкла. Не можешь сосредоточиться. Пусть. Может, милицию? Ладно. Ты же привыкла, точно. Над чем ты работаешь? Прости, угадаю. Годовой отчет? Смета за прошедший месяц? Я бы посоветовала заявление об уходе по собственному желанию. Это успокаивает. Ты же всю жизнь хотела вовсе не этого. Цифры, таблицы, документы, расчеты – разве это было твоей мечтой? Скряга-босс, зануды-коллеги? Разве этого ты хотела? Нет? А что тогда держит тебя в этом душном офисе? Зарплата… Оглянись. У тебя за спиной двадцать восемь лет жизни, вместивших в себя пять лет в какой-то неизвестной рок-группе, три – в бесцельных скитаниях по свету, после которых ты вернулась на родину, вышла замуж, остепенилась… Вспомни, как давно ты пела в караоке? Даже не в караоке, а просто для себя, под диск любимой группы? Да у тебя вообще есть любимая группа? Когда ты в последний раз вообще слушала музыку? Не надо, я знаю, тебе трудно вспомнить.
Как ты живешь? Чем ты живешь? Ради чего? Ради мужа-бизнесмена, у которого все – даже душ, – по расписанию? Он такой правильный, что зубы сводит. Ни тебе грязных чашек, ни носков по комнате. Он считает Музыку ненужным хламом, засоряющим мозг. Разве не обратное ты когда-то с пеной у рта доказывала матери? Я знаю, тебе кажется, что все хорошо, и с виду это действительно так, но… это все как-то неправильно… Может, бросишь всю эту занудность и уедешь к маме в свой родной провинциальный городок? Там все просто. Там прошло твое детство, юность, жизнь! Настоящая жизнь. А помнишь того паренька из соседнего двора? Помнишь его многозначительный взгляд? А ведь он так ничего и не сказал тебе. Но явно хотел. Он был нерешителен. До фобии. А потом… ты уехала. Зачем? За лучшей жизнью?
И что ты называешь лучшей жизнью? Час в пробке, шесть – в маленькой душной комнате, потом снова пробки… И так каждый Божий день. К вечеру глаза болят так, будто ты залпом прочитала «Войну и мир». Уж лучше бы прочитала! И ты собираешься до смерти так жить?! Нет уж. Завтра же я покупаю тебе билет, и ты едешь домой.
Ты еще не разучилась играть на гитаре? А голос все так же звонок? Вот она – твоя жизнь – на ладони, а вовсе не то, что так называют. Положи на место ручку. Брось!!! Собирайся. Завтра в 8:30 поезд. Я еду с тобой. Пиши записку мужу. Уверена – он поймет.
За окном неторопливо выгорает ночь, за стеной больше никто не вопит, а ты начинаешь новую жизнь. С нуля. Можешь не благодарить. Если нужна будет помощь – обращайся.
Я всегда что-нибудь придумаю.

P.S.: Удачи. Она тебе пригодится.

P.S.: Твой принц вовсе не принц.
Люблю тебя, моя Золушка.
Твоя Крестная фея.